El Fogon Psicobolche

2011-10-17T01:09:00.001-03:00

Como dijera Scalzi, es otra vida.

Silencio

2011-08-31T23:50:00.001-03:00

Se ha hecho agosto, y la muerte chica casi se termina, pero dejó el tendal.

La despedida ya no es larga: es una imagen quieta, que va perdiendo pixels muy de a poco. El ojo prefiere no atestiguar esa decadencia. El brazo que le daba vueltas a la manija está inmovilizado y perdiendo el poco músculo que supo tener. El oído escucha las mismas canciones repetidas y no reporta frases jugosas desde ninguna frontera, ni paladea la sonoridad de las palabras hasta que dejan ir sus significados. Los sesos siguen tan infestados y el país tan generoso como siempre.

Para escribir algo digno de esta breve tradición es necesario soñar, y ya no sueño, salvo la pesadilla de la vigilia.

Me voy con la música a otra parte: veré a dónde va el próximo bondi. Gracias, llévense una copia de lo que quieran, y hasta siempre.

Este mes que no termina

2011-05-31T23:59:00.002-03:00

Quise publicar un fragmento, unas decenas de palabras encadenadas de entre las muchas que dejó, y no pude. Así de simple. Cuando se trata de este pasado, de la época dulce y amargada que terminó hace trece meses, no tengo espalda.

"Esas motos que van a mil..."

2011-04-23T14:24:00.001-03:00

Canto a voz en cuello. Grito. Llamo a mis amigos a horas inconvenientes, los estrujo al abrazarlos, les digo que los quiero. Me agarro a piñas. Tomo como si se fuera a acabar. Agradezco a los dioses nunca haber aprendido a guiar otro vehículo que este de piel y hueso en que vivo, pues saldría a la ruta sólo a sentir la velocidad. No puedo negarle nada a mis hijas. Miro el cielo como un preso que quiere borrarse el techo del pabellón de las retinas.

Vivo. Me cuesta creerlo, especialmente cuando te me aparecés y no te puedo alcanzar, pero estoy vivo.

Parece, según me dicen, que hago un ejercicio diario y fatigoso de recordarme mi estado de tipo que no se murió de cáncer, de cuerpo no cremado, de voz no acallada para siempre.

Parece que sigo acá.

Las apariencias engañan. No me tienten.

No firmes

2011-03-23T13:54:00.000-03:00

Paternidad. En colaboración, es un laburo infame. A tiempo completo, es filicidio.

Alabada sea entonces la escuela, alabados sean los amigos, alabadas sean la hermana mayor y su fiel amiga.

Y pueda el demonio darme la visión de lo que pasa en sus cabezas. Rara vez lloraron, muchas recordaron a la madre en alta voz: desconozco cuándo supieron que les iba a durar poco. No me gasto en hacerles notar las ruinas de mi corazón: es tan probable que encontraran en ellas amor como otros sentimientos menos caritativos aún, si esto fuera posible.

Que visiten los textos de la madre; que contemplen sus dibujos; que lean su biblioteca, que es también mía por fusión y cruza, de volumen en volumen. Que me lean a mí cuando haya desconocido a todos los que fui y al que soy ahora.

Que sean lo que quieran, y felices si les cuadra.

Pero que me dejen mis ruinas. Tanto lo que fue como lo que pudo ser merecen un monumento, por humilde e inadecuado que resulte.

Ojo en el suelo

2011-02-20T05:10:00.002-03:00

Así como la vegetación, las esculturas o la fauna semihumana distinguen los espacios muertos de otras ciudades, son los desniveles atroces los que hacen las delicias del parque donde estamos. Es de noche; nos hemos citado para una charla largamente postergada. Bebemos. Nuestras piernas cuelgan sobre un soberano abismo. Ella no ha traído su cámara: se me antoja que estuviera tuerta, tal es mi creencia en la pérdida de su visión binocular por el abuso de la mira reflex de la máquina. Pero no me sorprende, ¿qué podría tomar en esta hermosa oscuridad? Lo natural aquí es respirar el aire frío y cortante, contemplar la Vía Láctea, chupar como si se fuera a acabar y darse el lujo de mear y no oír como el chorro salpica contra el fondo.

Y darse manija, claro.

Me dice, reuniendo frases truncas y descolgadas, pistas, indicios que dejó caer durante meses, que perdió la mano. O el ojo. Que ya no se da cuenta de las cosas, que ya pasó su momento, que le es lo mismo planificar, encuadrar y decidir que darle a la perinola: que ya no es fotógrafa, sino una impostora equipada con sus fierros y su reputación, que ya le va quedando pesada, inmaniobrable. Querría poder irse al mazo y dar de nuevo, pero no puede, no se reconocería, no es para ella ese engaño.

Se despide, echando un trago atrás del otro.

Se deshace su decisión de tirar todo al demonio en nostalgias y comparaciones odiosas. No se pierde del todo, sino que se retrae, como la marea. Pero no tardará en volver. La miro a los ojos. Sabe que yo no estoy mejor arraigado en la vida, y que no tengo más camino que un empedrado de buenas intenciones, huecas sin una voluntad que las sustente, insensatas sin la habilidad que las vuelva reales. Me devuelve la mirada. Nos entendemos.

Saltamos.

No escribas

2011-01-30T12:00:00.001-03:00

Es fácil de decir. Es fácil de hacer, si nos exigen, si nos exigimos, decenas de emails y mensajes de texto. La droga de mantenimiento que amansa a quien sería escritor es hoy de venta libre.

En una época de separación forzada, comenzamos con las cartas, los diarios íntimos pero compartidos, y el resto de la parafernalia literaria del amor.

Respuestas, decía el otro día. ¿A qué preguntas?

Implícitas, si presentes: más bien, gestos que buscaban un eco. Si el eco se demoraba, eventualmente llegaba la hora de sondear amablemente al otro, de buscar la seguridad animal de que no se estaba solo todavía.

Con la extraña delicadeza^* que caracterizó todo desde el principio, llegamos a pasar años sin buscar ciertas respuestas. Hasta que cada cual se rebeló por su lado, según su naturaleza, y salió a cazar y recolectar lo que el mundo tuviera a bien ofrecer: problemas, aventuras, desastres, inversiones de tiempo, dinero y materia gris, clavos, chapas que se llevó el viento y, en definitiva, enfermedades y muerte.

Al día de hoy todavía creo que unas charlas, personales o escritas, hubieran hecho todo el ángulo de diferencia en una bifurcación nefasta. Pero es un experimento que no se ha hecho, y uno no conoce el resultado^**, etc.

(*) Compensada por brutalidades inconfesables, si deliciosas.

(**) Milstein.

Fire in the hole

2011-01-22T04:14:00.002-03:00

Es inútil tratar de dejar claro algo tan oscuro, pero me resisto a no asentarlo una vez más, por si alguna vez, demasiado tarde, alguien decide chequear el antecedente:

Plegarse servilmente a la interpretación de los hechos crudos --los datos, digamos-- según las formas estandarizadas de la cultura dominante es una cortesía que practicamos algunos para poder participar de las conversaciones hipócritas que mantienen lubricado este caos de engranajes sociales. La amistad consiste, entre otras cosas y limitándonos al ámbito de las charlas de salón, en poder descarrilar hacia otros posibles ámbitos del discurso --la historia personal y el largo brazo de sus consecuencias, la imaginación poético-onírica-delirante, la palabra de tal o cual sonado, visionario, esclarecido o experimentador sistemático-- sin que me cobren una infracción. La amistad consiste, entre otras cosas, en ahorrarnos mutuamente siquiera una parte de los honorarios de un reducidor de cabezas, para quienes, idealmente, las perversiones y los vicios se reducen a problemas de (in)compatibilidad.

Once meses, qué gracioso.

No hables

2011-01-21T16:00:00.000-03:00

Interlocutores válidos encuentro; pero ya no a una que era interlocutora privilegiada.

Acuerdos teníamos, y desacuerdos amables. Pero en las regiones intermedias de esas geometrías encontradas es donde la magia entraba: el diverso ángulo en que enfocábamos las cosas permitía al uno iluminar las sombras del otro, mutuamente, sin reproches; a lo sumo con burlas. Y entre mates y vinos, siempre.

Un desacuerdo surgió y se intensificó a lo largo de los años: en diversas formas, "¿qué hacés perdiendo el tiempo acá y conmigo?" En momentos de sinceridad impotente volvía, e impotente también resultaba ante la presencia indiscutible de las niñas.

Eventualmente tuvimos nuestras respuestas, cuando ya era tarde.

Ahora es de noche.

Google no muerde...

2010-12-11T14:20:00.001-03:00

... pero sí que escupe, ¡dioses! Una corta y al pie, aprovechando que por un rato puedo poner las patas sobre el escritorio: si esta serie de planisferios donde se grafica la anomalía térmica a intervalos de diez años durante el último siglo y pico le da, como a este servidor, un cierto repelús, vaya a Google Scholar, ponga

"south atlantic" warming

y horrorícese a gusto de los casi veinticuatro mil resultados de búsqueda. Personalmente, yo me vuelvo a filtrarla y a cribar hasta desenterrar lo que me quita el sueño: las perspectivas futuras (proyectadas, estimadas, pero por gente que sabe, no por mi mirada fija de ciervo encandilado) de tormentas tropicales o subtropicales en nuestra sufrida Sudamérica. Para quienes no sepan de qué c*** hablo --y siempre en la lingua franca de la ciencia moderna, el inglés--, lean ésto.

Nada más por ahora, que tengan dulces sueños y un fin de año peronista.

Inspirado por áspera discusión en lo de Severian.

Mentiras

2010-11-28T16:44:00.003-03:00

Sigo ardido, pero ahora puedo abrir los ojos, de a ratos. Entre tanto, Facebook es un horrenda plataforma de microblogging: de hecho, la dicha práctica no es para mí, soy incapaz de síntesis alguna.

Por sus frutos los conoceréis

2010-10-22T02:40:00.003-03:00

--[A] mí me interesa saber por qué entró a la guerrilla, porque mi hijo se parece mucho a usted.

--Mire, en un país donde se habla de democracia, después de unas elecciones donde un tipo que puede ser bueno o malo pero que ganó con la proscripción de la mayoría, no entiendo de qué democracia hablamos. En la escuela nos enseñan eso, nos hablan de libertad, nos hablan de justicia, y viene la masacre de José León Suárez ¿qué quiere que piense?

Y le empecé a plantear un montón de cosas, durante diez minutos, sobre la justicia, sobre la libertad, sobre la igualdad de posibilidades, etc. Y me dice:

--¿Y usted qué cree que puedo hacer con mi hijo?

--Y, no lo mande a la escuela o prohíbale a los maestros que le den Educación Cívica, porque si es una persona decente, y estudia eso, no se va a quedar sin hacer nada.

Resultó después que el hijo de Alsogaray murió en Tucumán. Lo mató Bussi. Estaba en Montoneros o en ERP. Y el otro se exilió en México, fue el que le pegó a Astiz, en un boliche de la costanera.

(Conversación de cárcel entre Julio Argentino Alsogaray y Héctor Jouvé, citada por este último, en una entrevista de hace unos años para una revista digital; vía el weblog de la revista Cabildo.)

Cientifricción

2010-10-18T16:40:00.001-03:00

La palabra ciencia, en su uso común, tiene por lo menos cuatro significados separados: denota una empresa intelectual dirigida a la comprensión racional del mundo natural y social; denota un cuerpo^* de conocimiento establecido y actualmente aceptado; denota la comunidad científica, con sus costumbres y estructura social y económica; y, finalmente, denota la ciencia aplicada y la tecnología.
(en Alan Sokal, 2004, "Pseudoscience and Postmodernism: Antagonists or Fellow-Travelers?"; itálicas mías)

Es una cita útil, cuyo hallazgo (y el del resto del paper) debo a Blake Stacey, en uno de sus posts que versa sobre, digamos, epistemología de campo. Tiene otros, no menos jugosos, que datan tambien de hace unos años, cuando se armó la gran disputa sobre el framing (encuadramiento, podríamos llamarlo, o el arte de llevar al público como chico para el colegio), que parten de aquí, y más aún bajo una categoría de divulgación (popularization, según se quiere en su idioma).

Tirados estos enlaces, en los que me he patinado más de una noche, me pregunto: ¿por qué el diálogo sobre estos temas es tan pobre en estas pampas, o incluso en el resto de la esfera hispanoparlante? ¿Falta de costumbre, mediocridad, simple pobreza que nos hace correr detrás de la coneja y dejar de lado la persecuta intelectual?

(*) Según acepción séptima en el diccionario de la Real Academia; no abusemos del latín cuando la lengua de Castilla ya se ha puesto al día.

Sáquenme de acá (II)

2010-10-15T03:10:00.000-03:00

humorismo: Teoría de los humores --las ambas bilis, la flema, la sangre-- cuya forma madura debemos a Galeno. Tetracotomía no peor que otras que los siglos nos depararon ("atraviesa, por la parte más carnosa, las barras de error de la mayoría de la gente.").
Estados Unidos del Río de la Plata: Fantasía política de Sarmiento que, episódicamente^*, corre riesgo de ser enarbolada por algun delirante como alternativa^** a la balcanización final y fatal.
Jauja: El fin de la civilización tal y como la conocemos.
cierto lugar de La Mancha: Pueblo o territorio que, al ganar una leyenda, pierde casi todas las pasadas y muchas de las futuras. Desde hace siglos, arquetipo de lo que no existe sino por virtud de quien a la vez lo refunda y destruye.
patria chica: Lo contenido dentro de unos límites textuales, o de una frontera contextual, dependiendo de la tradición.
barrio: Interior de un límite reticular. Tiende a ser tramposo.
fogón: Región interna de un límite circular, aparentemente difuso. Contiene otra región, convencionalmente no habitable.
umbral: Punto ubicado fuera del límite de un cortejo fúnebre.
techo: Límite más o menos plano.

(*) cuando el ciclo unitario/federal se va de madre

(**) única

Sáquenme de acá

2010-10-13T20:59:00.000-03:00

Bueno, estamos en presencia de un reverendo hijo de p*ta, así que partile un palo en el marulo, loco, ¡tomá! ... Ahí está... agitad, agitad... (Capusotto)

héroe

El que no deja que el sentido común y la costumbre le impidan hacer lo correcto; por ejemplo, habilitarles escabio a los treinta y tres, cantidad suficiente para llegar a fin de año sin dolor, y tan pronto como lo pidan.

milagro

(irónico; vigente) Causa o efecto improbable: ¡Qué milagro!; Salvóse de milagro.

(poético; en retirada) Recurso literario deshonesto: El milagro de los panchos y las birras.

placer

Lo que no tiene fin.

A cualquier afirmación P corresponde una o más opiniones Q, divergentes...

2010-10-08T17:07:00.001-03:00

O paraopiniones, o pseudoopiniones. Injustificadas en su mayoría.

(En algún lugar, quizá más cercano de lo que sospechamos, Murphy, Finagle, O'Toole, Hanlon et al. están mamándose y riéndose no sólo del azar y la necesidad, sino de las huestes de idiotas útiles que se dan a la timba, al trago, y a hacer sus necesidades en cualquier arbusto conveniente.)

El último post en lo del compañero Severian, que cita (en video) a Freeman Dyson, Jane Goodall y Michael Shermer daba para discusiones interesantes, pero tardó muy poco en volverse en territorio para un duelo de chicanas. Te la debo para otra vez, viejo, pero la verdad es que nada tendría que aportar, salvo que me resulta más interesante lo que dice este tal Andy Thomson sobre la psicología de la religión^*.

El hombre le da durante casi una hora; a quien no precise transcripción o traducción, sugiero vaya a la fuente, baje el audio, y lo oiga mientras hace otra cosa.

(*) Salvo que le pagaría unos buenos pesos por una bibliografía...

No da

2010-09-18T09:45:00.004-03:00

No sé si esto amerita perseguirse respecto de cierta tilinguería vestida de jerga académica que demoniza a la mitad de la especie humana, pero la verdad es que sigo prefiriendo a los globitos cogedores, afeitadores y empinadores de botellas de aquella campaña del Ministerio de Sanidad y Television Española^*, uno de cuyos cortos el mismo usuario de YouTube ha subido a su cuenta. Eran nueve tipos y una mina: ¿debo recordarles que los números tenían otra distribución en aquellos míticos Ochentas que en esta década absurda?

Inspirado por Jack Celliers, que toca el tema recurrentemente. La demonización (y caza de brujos) macroscópica, quiero decir, no la plaga del nanodemonio descuidista.

(*) La campaña gráfica ha sido reciclada. No me extraña: estoy convencido de haber visto esas láminas en Argentina, más o menos por aquella época.

Cambiando el ángulo de la deformación...

2010-08-31T22:12:00.001-03:00

... en el caso, absolutamente hipotético, de que se plebiscitara la fecha anual en la que celebrar una bacanal, ¿por cuál se inclinarían los amables lectores?

Veintipico de junio (solsticio de invierno, fecha en que el Sol empieza a "volver")
Veintipico de julio (vacaciones de invierno, "previa" a las fechas en que la Pachamama cobra)
Veintiuno de septiembre (día del ~~estudiante~~ adolescente: alcohol, porro y forros)
Primero de noviembre (día de Todos los Santos; diametralmente opuesto a la tradicional celebración pagana celta^*; "previa" a la marcha del orgullo gay porteña)
Veintiuno de diciembre (solsticio de verano)
Otra (usted dirá)

Eso es todo, por ahora: agradecido por vuestra estupefacta atención. Si alguien considera procedente exigir una explicación, la tendrá antes de fin de año.

(*) No implica tradición, pero no está mal como propuesta.

Si hubiera buen señor

2010-08-26T14:30:00.001-03:00

¿Dónde estarás ahora?

La piel y la razón me dicen que bajo tierra. Pero no aún la evidencia. Esperaré. No me faltarán quilombos con los que entretenerme.

No me faltarán --la paternidad lo garantiza-- pero también espero que no sean tan brutalmente físicos como los que vos esperabas a la vuelta de cada esquina, contra los que te preparabas, contra los que creíste ayudar a prepararme, sin pericia pero con la convicción de los obsesivos.

"Bufanda. Mejor si es de fibra sintética, no es mucho más resistente, pero sí mas constante. Punta agarrada firme en un puño semicerrado, enrollada, la otra punta la retenés entre dos dedos, así..." Claro, yo no usaba pañuelo, y en cualquier caso hubiera sido raro hallar uno apropiado para defender la mano o atacar una tráquea. "A las botellas no hay que desfondarlas, sino quebrarles el pico, arco que intersecte unos centímetros las baldosas, a veces se resiente hasta más abajo, mejor estar enguantado..." No me veo tajeando a nadie así, pero doy fe que la botella rota según el método convencional es innecesariamente peligrosa para su ebrio blandidor.

Y así, por las horas de las horas, amén. Las herramientas de uso dual eran moneda corriente, así como la ocasional destrucción del mobiliario de hoteluchos. No había Lisístrata que parara tu guerra contra el mundo.

Lo más extraño resultó constatar no la eficiencia, sino la mera existencia de algunos de los inventos. El ladrillo de Millwall, por ejemplo. Y esto no porque te piense mitómano, o te niegue una creatividad mecánica básica, sino por la cantidad de tiempo que ha pasado desde que, por primera vez, los humanos hemos necesitado improvisar armas: sería raro que no hubieramos pasado por múltiples ciclos de olvido y redescubrimiento.

Es raro, si lo pienso. Sería raro no pertenecer a una generación que olvidó casi todo.

Y asi te he olvidado, y cada tanto te redescubro. Espero no dar con vos en algún blando suplemento a la enciclopedia de lo banal, o en un museo a cielo abierto.

"MercadoLibre quiere auspiciar tu Blog"

2010-07-27T15:56:00.001-03:00

Escritores que no escriben,
vividores que no viven,
jet de pacotilla,
directores que no ruedan...

Muera la locura, viva el trapicheo...

Así rezaba el título de un interesante spam, más dirigido que el habitual, que aterrizó en mi bandeja de entrada esta mañana.

No pienso reproducirlo: pregúntele a Google por esa frase, con comillas, y éste le devolverá varias versiones del reclamo, publicadas por otros tantos cansados webloggers.

En breve, me quieren comprar publicidad. Quizá teniendo en cuenta, quizá no, que como usuario de Blogger, un brazo del pulpo Google, me resulta un esfuerzo de cinco minutos contaminar la columna derecha, o incluso el pie de cada post, con AdNonSense. Pero definitivamente ignorando el hecho de que el tráfico de este espacio es el propio de una página abandonada, de las que se consultan como archivo. En los dos últimos años mi presupuesto para escritura se agotó en emails, eructos al telégrafo de bolsillo, y discursos que acabaron por no pedir o no necesitar la letra persistente.

Los infiernos saben que quiero volver. Pero allí me sigo quedando, en la caída lenta como en pesadilla, en el pasado de la historia oficial o de la ucronía, o en las artes negras del no pensar.

Interludio

2010-07-24T07:30:00.001-03:00

Hubiera jurado que inauguraría una nueva categoría, en la línea de "Museo y Archivo de los Años Mozos". O Verdes. Pero no está haciendo, o incluso no hará, falta.

La (muerte en) vida sigue monocroma. Los presuntos colores son maquillaje. Los efectos de luz se pintan en el negativo. Lo único real son unos maullidos que cada día se tornan más roncos, viscerales, urgentes.

Es la mala hora: la del cuchillo.

No pienses

2010-06-18T19:17:00.003-03:00

Amaba a esa mujer.

(En pretérito, porque no es lo mismo cuando la persona amada ya no existe. Es una emoción de otro orden, o una imagen fósil).

El mundo en el cual la sigo amando, en el cual eso importa, contiene innumerables anecdotas, personas, lugares, incidentes, épocas incluso, que ahora no pueden ser más que sueños (pesadillas), deseos deshechos, o literatura.

Nos prometimos España, tierra de nuestros abuelos, y Brasil, tierra de nuestros hijos.

Prometió vengarse.

Hablamos de volar. De emigrar a órbita, incluso, si fuera necesario y posible.

Dijimos que íbamos a tratar de educar a las niñas como personas.

Quiso enseñarme las malas artes de las agujas y los ovillos.

Tengo una pila de libros que en algún momento u otro iba a tener tiempo de leer.

Ella tenía una lista de películas que tarde o temprano me iba a hacer ver.

Trate de explicarle de que la íbamos con nuestra obsesión abstracta, formal y mecanizante. Descubrí que devorarse los libros de Castaneda y simpatizar con cierto bolazo, no original pero quizá bien contado, de los hermanos Wachowsky, podía ser una manera de engañar al estómago mientras se esperaba el plato fuerte.

Tuvimos unas cuantas personas que nos habíamos jurado pasarían por nuestra cama. Siquiera como testigos.

Le prometí que un día iba a poder hundir su cara entre mis futuras tetas. (Era bisex*al. Yo también).

Escribió como condenada. Compuso lo que pudo. Dibujó cuanto necesitaba seguir viendo (la fotografía barata es un desarrollo reciente).

El amor de su vida, una gata callejera, toda una señora de incógnito, se le adelantó al abismo por trece meses. Su luna de miel había cumplido diez y seis.

Sus (mis) tres hijas siguien viviendo, como pueden. Yo no aspiro a tanto.

No hubo hielo. Somos pobres, bien lo sabe Norman Spinrad y su alter ego Jack Barron. Hubo fuego.

Si me disculpan, después de un mes y chirolas, me toca llorar como el pelotudo que soy, fui, seré, por los siglos de los siglos, j*derse.

Agradeciendo a Martha Berlin y a su Historia sin monumentos.

Sabiduría popular rusa

2010-06-06T01:48:00.001-03:00

No pienses.

Si pensás, no hables.

Si pensás y hablás, no escribas.

Si pensás, hablás y escribís, no firmes.

Si pensás, hablás, escribís y firmás, no te sorprendas.

La caída

2010-05-13T18:29:00.002-03:00

Chiste de humor apenas castaño, ni siquiera oscuro, en tapa de la última Comic.ar. Un dinosaurio a otro:

--¿Qué vas a hacer cuando seas grande?
--Me voy a extinguir.

En mi condición actual, se vuelve fuliginoso. Como todo, como la misma luna.

Continuará.

No te veo

2010-05-02T21:45:00.001-03:00

El sol de las tres se ha ido sin pena ni gloria. Será la diferencia geográfica, astronómica, entre las islas británicas y estas pampas, pero acá abril no es el mes más cruel, sino simplemente un mes de mierda.

Para no imbecilizarme pensando en tales miserias cotidianas, me concentro en miserias de mayor porte: hace poco más de medio año, Jorge Asís entrevistaba a Gustavo Breide Obeid en Crónica TV. Si sabe de quiénes hablo, no tengo nada que agregar. Si no, con ese video y sus otras cinco partes, el weblog de la revista Cabildo, y sendos ejemplares de Flores robadas en los jardines de Quilmes y de Partes de inteligencia, tiene para empezar.

Que el último apague la luz

2010-04-16T07:27:00.000-03:00

Encorvado sobre una vela, que mancha un libro (que vachaché, se raspa: los de biblioteca se leen en la plaza), tratando de dar por incomprensibles los ruidos con los que las tripas se diría quieren llenar el vacío de la noche (ignorantes, hace un frío horrible, pero delicioso a los ojos que nunca se hartan de estrellas)... en tan típica situacion, sólo me falta matarme una pulga.

Ahí está. Ahí rajó.

Gracias, Tirana. (¿Qué comés, para criarlas tan gordas?)

En algún lugar, a otro le estará yendo considerablemente peor. No me quejo con legítima razon, sino por deporte: porque puedo. El otro es de lo más probable que no halle el tiempo en su día para una despotricada en regla.

No me pidan que cabecee, no a esta hora, no cuando en un rato desciendo al purgatorio nuestro de cada día, el que me enseña con sangre las paradojas de los oficios seculares.

Y no me pidan que imagine, no en este estado, que lo que entregó su almita torturada cuando me disponía a cenar no fue un transformador, no fue la termomagnética del tablero consorcial, sino un humilde fósil de fusible que suponía puenteado con alambre chanchero desde que tuve uso de razón.

Aj, me he llenado los pantalones de arena. Y la gata no ha de andar lejos.

Circadiano

2010-04-15T08:40:00.002-03:00

Los días de lluvia me hacen caer una sota, o dos. Del ánimo, al menos, ya que no de los huesos.

Las noches de lluvia se me apilan encima como techos bajos, sofocantes. Y no hace falta que sean de hielo, ni que me sienta foca.

Bipolar me admito, pero oscilar con frecuencia circadiana me parece un abuso.

Paternidad

2010-03-22T17:10:00.001-03:00

Es la siguiente peor cosa a un hijo. Justo ahora me tenía que caer...

Autoexamen

2010-02-11T22:59:00.002-03:00

¿Qué es la enfermedad? ¿Una prueba que detecta las líneas de falla de las personas y las familias? ¿Una serie de tiradas de moneda que dividen a la gente en fiel o inútil? ¿O un accidente que esconde tras un velo de piedad, indiferencia o vergüenza las peores miserias?

¿Qué fue la guerra en el Atlántico Sur? ¿Un ejercicio geopragmático? ¿Un hachazo al árbol podrido? ¿O una gambeta que nos ayudaron a hacerle al disgusto de la negligencia mal disimulada y las privatizaciones inevitables?

¿Qué fue la última gran guerra europea? ¿Bares llenos de nazis ruidosos --el cáncer que se cree la cura-- a los que se amedrenta cantándoles desde el asco y hasta la desesperación?

¿Qué fue el gran cisma cristiano? ¿La deserción de los que leyeron el libro y renegaron de la película?

¿Qué fue la caída de Roma? ¿El aburrimiento y ulterior siesta de la civilización, el ruidoso amanecer de los campamentos bárbaros?

¿Qué fue bajar de los árboles? ¿Un error suscitado por la curiosidad de comparar ramas quebradas con piedras cascadas?

¿Qué diferencia hay entre esto y la retórica barata de un plumífero rellenador de columnas de opinión? ¿El mecanismo específico de violación de los mandamientos séptimo, octavo y hasta décimo? ¿O la falta de chapa y de oficio?

Tome partido. Justifique. Y no se comprometa mucho, que esto es el palimpsesto panóptico, y vaya a saber para dónde irá la veleta mañana.

Hipocorizad, bestias, que algo quedará

2010-02-02T21:35:00.000-03:00

Son contadas en la lengua castellana las palabras terminadas en -is que no derivan del griego o del latín, o que sean alguna forma conjugada de vaya a saber qué verbo de entre cientos. Entre ellas no se cuentan las siguientes:

amorcis
besis
bombis
chauchis
duchis
gordis
holis
okis
porfis
traguis

Nada más por ahora. Ni Capusotto ni los sitios de redes sociales pueden ser la base de una dieta balanceada, si bien por razones muy diferentes.

Seis brindis, haré pis en un tris. Tenis en kepis sobre gneis gris. Maquis buscan chichis de buenos chasis, gratis o por equis flores de lis, no con sífilis, no es para bailar un chotis.

Envirusame que me gusta

2010-01-20T18:30:00.001-03:00

¡Para leer online, o llevar en su pendrive, fino, fresco y exquisito spam dirigido, con temas de interés y actualidad para el ~~inadaptado~~ adolescente moderno!

Ésto estuve a punto de postear en el hilo de comentarios de un post de hace dos años en el weblog de un amigo, tras la enésima emisión de un... ingenuo, digamos.

Pero me contuve, para mejor despacharme en un lugar desde el que puedo hacer más daño. No mucho, es claro, pero espero que el suficiente.

1. Explicame el chiste

¿Dos años, dije? Dos y cuarto, para precisar un poco más, que el dicho texto está en presencia de sus enemigos. La cruda estadística^* dice que la mayoría de sus lectores han interpretado la descripción de un procedimiento, junto con su introducción y conclusión, a su valor facial: "uh, qué bueno, vamos a hacer un virus para ponérselo a ese cornudo". Lamento desilusionarlos: no es eso, sino algo que juzgarán inútil tan pronto como lo entiendan.

2. ¿Lo qué?

Los antivirus no hacen lo que dice en la etiqueta. Ésta es una posible demostración.

3. Ah.

El autor dice otro tanto, medio año después de que le pudrieran la paciencia dos grupos, a saber, los esperanzados y los desengañados. Esperanzados los unos de aprender a programar virus, y por tanto humildes y mangueros; desengañados los otros de que sea tan facil, y a raíz de esto, soberbios y agresivos.

4. ¿Entonces..?

Nada. Lo de siempre. Con algunos temas no se jode, salvo que haya una convención cultural en la cual ampararse, porque de tan cargados que están, anulan la capacidad crítica de los interesados.

5. La Internet esto, Google aquello...

Las pelotas. La Gran Licuadora Universal y Árbol de Tetas Electrónicas facilita (un poco) una cosa que viene pasando desde que el mundo es mundo, a saber, el contagio de ideas patógenas, y esto es en parte por la promiscuidad anónima con que sus portadores pueden encontrarse. Esto último no es del todo malo, pero sí es de interés para los tres gatos locos que nos preocupamos por la salud pública, o por cierta subdisciplina de ella, por cierto bastante impopular.

6. ¿Qué hacer?

Qué se yo. Educación, educación, educación, repetiría, si no la tuviera por una causa perdida ya. Las disertaciones de café, cara a cara o en lugares como éste, no llegan a ser ni granos de arena en el desierto, para bien o mal. Pero si le sirve de algo, no se quede en el molde cuando oiga (lea... vea...) a otro emitir boludeces.

Caso contrario, no sólo vivirá tapándose la nariz, sentirá la delicada sensación de estar colaborando, por omisión siquiera, a mantener sana y fresca la fuente del mal olor.

Sí, ya sé, hay negocio en la venta, y hasta en la repartija gratuita, del pescado podrido. Pero me asquean más los idiotas útiles, que no sufren merma visible y persistente por selectivo que llegue a ser el genocidio.

(*) Compilada por mi fiel ojímetro; si usara medios más responsables, esto quedaría en el cajón, o pasaría a ser de cajón incluso, y no en el sentido ibérico.

Psicobolchevismo perezoso

2010-01-19T21:31:00.000-03:00

¿Delincuentes? ¡Enfermos! Vacúnese: no por blanquito es usted inmune. Y si es más bien oscuro, ¿qué hace leyendo esto? ¿No sabe que leer es peligroso?

Stille nacht, o Mi aliento no es negativo

2009-12-25T15:15:00.005-03:00

Arriba: incontinencia tras intoxicación alcohólica aguda, en un individuo aquejado de (a) cistitis, (b) uretritis o (c) prostatitis. Hagan sus apuestas, señores del ateneo urológico.

Tarde, como era de esperar: anoche estuve dopado para resistir el bombardeo.

En línea con algunas campañas oportunas y hasta divertidamente macabras, os proveo de una referencia multinacional y tendenciosa^* que les ayudará a decidir entre embriagarse y estrellarse, sobrios, contra alguien que no lo esté.

Lo que sigue son, en base a límites de alcohol en sangre para manejar, el consumo máximo de bebidas alcohólicas para un peso de 64 kg. Se trata de valores aproximados, tomados de la Wikipedia en ingles. Si alguien (los editores del artículo, yo, usted) se equivoca y a usted le confiscan la licencia o el vehículo, no me hago cargo por error ninguno, y diré frente al juez que esto era una tablita orientativa.

0.05%: Argentina (autos), Italia, España
- Cerveza: 2 chopps, 1 porrón de 3/4
- Vino: 2 vasitos, 1 copón, media botella de 3/4
- Bebida blanca: 2 medidas, 1/2 petaca
0.03%: Uruguay, España (transporte público)
- Cerveza: 1 chopp o latita
- Vino: 1 vasito
- Bebida blanca: 1 medida, 1/4 petaca
0.02%: Argentina (motos)
- Cerveza: 1 vasito, 1/2 latita
- Vino: medio vasito
- Bebida blanca: un culito
CERO: Brasil, Argentina (transporte publico), Uruguay (transporte publico)

Hecho. Vayan y mátense tranquilos, tienen todas las vacaciones por delante.

En otras no-noticias, nuestra corresponsal en el Comahue, quien estudia Biotecnología en la UNLP, está celebrando una Navidad de duelo, a causa del fallecimiento de su tío. Desde el Fogón, la acompañamos en el sentimiento, y esperamos su retorno para alentarla y malcriarla en la medida en que podamos.

The number of drinks consumed is a poor [predictor] of BAC (...) because of variations in weight, sex, and body fat. However..., dice, o en criollo, La cantidad de bebidas consumidas predice pobremente el contenido de alcohol en sangre, a causa de las variaciones de peso, el sexo, y la grasa corporal. Sin embargo..., y ahi se larga con estimaciones, que son recogidas más abajo en una tabla bastante extensa, de la que extraje y simplifiqué esto para que lo pueda memorizar hasta un alcohólico quemado, que en cualquier caso es probable que tenga déficits neurológicos ya crónicos.

(*) Hacia la masa corporal de vuestro humilde narrador.

Weblogger preso

2009-12-20T23:30:00.000-03:00

El día de la última Marcha del Orgullo, con una puntería ridícula, me senté a esperar a Juan Pablo y a Dolmancé en Los 36 Billares. Observamos detalladamente la fracción del desfile que hubo de pasar por el baño del lugar, charlamos de humedades, lamentamos (no muy amargamente) haber caído en una trampa para turistas, y me juré no dejarle sacar la billetera a uno de ellos en la siguiente ocasión, en caso de que la hubiera.

Queda menos de una semana utilizable en el año, mis escasas habilidades planificadoras están anegadas, y usted, Nacho --y en menor medida^*, Severian--, nos debe una aparición. Quien quiera o pueda, deje un comentario, o escriba a donde ya sabe. ¡Una excusa para salir de esta casa de locos, por piedad!^**

Por cierto, usted sírvase aparecer también, si es tan amable y la vida se lo permite.

(*) Por no haberse comprometido a nada, a diferencia del antes mencionado, que era parte del autodenominado Comité Organizador de la reunioncita pedorra.

(**) Y un reconocimiento a quien supo escuchar ese lamento, en marzo o abril, y actuó en consecuencia.

Remolino a la vista

2009-12-20T21:00:00.003-03:00

Las mentes no se leen. Fijate, todavía tenés el paradigma que te dio la imprenta, y a duras penas sabés leer. Puedo acceder tu memoria, que no es lo mismo que tu mente. (...) Ustedes siempre andan haciendo modelos. Círculos de piedras, catedrales, órganos. La verdad, no tengo idea de qué hago acá...
(William Gibson, Neuromancer: palabras de una máquina que tiene una seria sospecha de que algunos mapas pueden convertirse en territorios)

También, la inesperada riqueza del vacío:

Lingua franca

2009-11-30T04:30:00.001-03:00

Empezaba la primavera del año pasado, y mientras yo andaba corriendo con mi mujer de Avellaneda a Lanus atrás de un cáncer, y por los techos atrás de un cable telefónico cortado, y el compañero Severian tenía un hijo, despotricábamos sobre el spanglish horrendo que supimos conseguir, como buenos y mansos habitantes de una colonia de cuarta, en un remate de aduana:

Severian:: ... el gremio da bastante cancha para el crimen idiomático. Por ejemplo en Física de altas energías el lunfardo se separa en dos dialectos bien definidos, de acuerdo a la elección de traducir o no los terminos anglos al criollo, a saber el ubaplatense de la costa del río, y el balseirano del Nahuel Huapi. Los respectivos hablantes no se comprenden entre sí, al punto que a vaces prefieren usar el inglés.
Peste:: Suena bastante horrible como está. No me diga, encima, que conoce físicos desparramados por este ancho continente, o por la península ibérica, que tienen aún más variantes dialectales, porque entonces deberemos fundar un newsgroup...

Y, sin mucho más, se largó:

Gaugear (pron. gueiyear), v.: [Ubaplatense] Acción de aplicar una transformación de gauge.
Transformación de gauge: [Ubaplatense] Cambio de descripción que deja inalteradas las magnitudes medibles. En otras palabras, transformar en virtud el haber cometido un exceso descriptivo.
Transformación de calibre: [Balseirano] Véase transformación de gauge.
Orientifold, s.: [Ubaplatense] Formulación matemática complicada al pedo de lo que cualquier cristiano llamaría un espejo.
Plano orientifoldio: [Balseirano] Véase orientifold.
Orbifold, s.: [Ubaplatense] Formulación matemática complicada al pedo de lo que cualquier cristiano llamaría un bonete o cucurucho.
Orbifoldio, s.: [Balseirano] Véase orbifold.
Examen final: [Ubaplatense] Arte de plantarse solo, con una tiza, delante del docente y contarle absolutamente toda la materia desde el principio hasta el fin. Se permite estudiar un tiempo ilimitado.; [Balseirano] Arte de sentarse en una silla y resolver un par de problemas similares a los de los examenes parciales. Se permite estudia sólo un par de semanas.
Licenciatura: [Ubaplatense] Título otorgado después de haber terminado la carrera y antes de comenzar el doctorado. [Balseirano] Título otorgado después de haber cursado la mitad de la carrera, y antes del llamado a becas del CONICET, de modo que los alumnos compitan con ventaja frente a los giles de otras universidades que aún no tienen el título.
Master: [Balseirano] Licenciatura, en ubaplatense.
Autovalor: [Ubaplatense] Uno de los valores posibles de una magnitud cuántica.
Eigenvalor: [Balseirano] Véase autovalor.
Teoría de campos: [Ubaplatense] Cruza de criadero de la relatividad especial con la mecánica cuántica.
Teoría del campo: [Balseirano] Véase teoría de campos.
Espacio warpeado: [Ubaplatense]^* Dícese de un espacio donde uno se achica al caminar. Por ejemplo la senda en el boliche que conducía al caramelito aquél de las tetas hipnóticas. Destrozo hispano de la alocución anglófona warped space.
Brana: [Ubaplatense, Balseirano] Derivado de la palabra membrana, que paradójicamente y a pesar de la evidente circuncisión del término, describe generalmente un objeto con más de dos dimensiones.

Como se puede apreciar, esto no es joda. Hay más, probablemente mucho más, de donde vinieron estas muestras gratis. Después de prometerlas, nuestro valiente lexicógrafo deslizó:

Otro dialecto divertido es el "cecsiano" de la vecina Valdivia, pero sucede que escrito pierde el encanto de la tonada. Y ni le digo los galleguismos, que directamente causan pudor...

Agradecido, mi viejo. Al día de hoy que no se por qué no lo posteó en su espacio: póngase un enlace bien visible, ¿quiere? A los editores hay que matarnos a todos...

Cumplido que hube con lo prometido hace catorce meses, me vuelvo a la discusión espaciotemporal del weblog de nuestro invitado de hoy, no sin agradecerle, y dejarlo a la vez que se entierre solo con sus dedos de tipear:

las direcciones espaciales "se mezclan" entre sí por rotaciones, y por otro lado el tiempo "se mezcla" en ellas cuando hay un movimiento de traslación (o boost).

El citado boost resulta ser una determinada transformación de Lorentz. Creo que es una precisión, especialmente en su forma dialectal, de la que un texto de divulgación puede prescindir.

(*) Severian: Todavía no me crucé con la versión balseirana, y ya le temo.

Qué país generoso (XV): Mentiras, jodidas mentiras, y periodismo

2009-11-29T10:54:00.002-03:00

En estos últimos tiempos, el cuerpo amorfo de mis días ha ganado un poco saludable peso de esperas, de las que rara vez atino a distraerme con algo más apropiado que el diario: La Nación si consigo, Clarín si no o, en último caso, algun otro pasquín más provinciano y no menos conserva. Pasa que aprecio los matices del olor a podrido, y tanto me llenan éstos el espíritu, que hasta la disputa por cierta ley ridícula se me antoja lejana: la barbarie persiste, más allá de quien le pague al mercenario. Llevan un estilo de vida hostil a la civilización, son zoquetes ineducables, es inútil y hasta perjudicial bañarlos, acicalarlos, vestirlos e instruírlos en buenas maneras. Nada menos que convertir su habitat natural en una playa de estacionamiento de vidrio...

Perdón: al grano. Resulta ser que llegó a varios medios locales la polémica imbécil sobre ciertos juegos cuyo concepto y/o argumento dependen de expresiones de violencia^*, concretamente el Call of Duty: Modern Warfare 2^**, y una pelotudez online^***, hecha con la excusa de prestar un servicio público de concientización, o algo así, a la que han dado en llamar Hit the Bitch^****. Y con la noticia^***** aparecen los expertos opinadores, los mismos que se salen de la vaina por radicarse en sendas islas desiertas donde reciban contenedores de cuerpos calientes con los que jugar a los ingenieros sociales^******, y se mesan la barba segun nos van mostrando el camino, y guarda con las grietas en las piedras.

Parece divertido el jueguito, ¿no? Y rentable, incluso. Probemos:

Lo más importante que se le debe enseñar a un chico, de preferencia en la casa, pero sí o sí en la escuela, es a distinguir claramente lo que es real de lo que no lo es. Con todos los ejemplos que haga falta, practicados o vistos en persona de ser posible, y con cuanta evidencia documental se le pueda procurar, según vaya pidiéndola. Por cierto, la televisión no es de ninguna ayuda para eso.

¿Qué más puedo agregar?

Ah, ésa es la pregunta que no se debía escapar. En fin, dudo que sirva para gurú.

La imagen no tiene una mierda que ver con el post, o en todo caso la conexión es tan retorcida que ni yo me doy cuenta. A veces todo parece un acolchado de retazos, qué le vamos a hacer.

(*) Violencia que toma una forma relevante a preocupaciones del momento: siga leyendo.

(**) Terroristas en aeropuertos. Un amigo cubre algunas complicaciones mercantiles que rodearon al lanzamiento, completamente fuera del tema aquí tratado.

(***) Perdón, advergame: anuncio en formato de juego. Perversión tan moderna como intragable.

(****) Cachetazos, piñas, sánguches de nudillos, etc., virtuales a una imagen más o menos interactiva, y progresivamente maquillada, se imaginará de qué modo, de una mujer. Tomar nota de que no se dice gran cosa sobre la actriz o el equipo de producción, y me da paja lanzar una micro-entrevista por correo electrónico a la ONG en cuestión.

(*****) Por cierto, levantada y reciclada de medios extranjeros, Hermes proteja a nuestros sufridos redactores de tener que pergeñar algo con el esponjoso relleno de sus cráneos...

(******) Piense en The Brick Testament. O no, si puede evitarlo.

Qué país generoso (XIV): Indirecta

2009-11-10T18:17:00.004-03:00

¿Cuántos vándalos habremos de mutilar --o directamente, ejecutar-- para que los beneméritos y sufridos empresarios del transporte^* instalen^** cinturones de seguridad en cada asiento y, para los recorridos de media y larga distancia, baños en cantidad suficiente a tantos o cuantos pasajeros?

Empecemos. Vayan tirándolos de a uno, y si quieren mechar la fila con algunos practicantes de la violencia directa contra las personas^***, tanto mejor para la convivencia en la áspera ciudad.

Raro, tengo como titulo provisorio para ésto Lucero matutino. Vaya a saber qué bicho me habría mordido.

(*) Incluídos en esto dueños de coches de alquiler.

(**) O no retiren.

(***) No, el que corta una calle o ruta no cualifica en ninguna de estas categorías. Si necesita que se lo expliquen, váyase a otra parte.

Viejo

2009-11-05T11:22:00.000-03:00

No hay cambio, por trivial que sea, que no me caiga pesado en estos días. Ni que se me hubiera muerto Beatriz Viterbo, cachendié.

Yo, ciclista

2009-11-03T02:00:00.000-03:00

Veníamos decididamente mal: en el 2002 se las arreglaron, el entonces intendente y vaya a saber que otros oscuros personajes, para pegarle una arruinada volcánica. Desde entonces, salvo la ocasional mejora temporaria, que la metrópolis voraz no tarda en absorber, el transporte público de pasajeros está sostenido con alfileres que, a juzgar por el precio de los boletos, son de orfebrería en platino.

Y viene la siguiente oleada de cornudos de traje, que no se achataron las bolas atrás de un volante, ni alzaron una herramienta, en sus perras vidas, y polarizan la situación así. Y la única salida decente es bajarse.

Si no posteo por seis meses o así, es que salí a la calle con un software de manejo en dos ruedas al que le hacían falta dos décadas de parches.

Elemental

2009-11-01T13:54:00.002-03:00

amanecer: Crepúsculo, fin de la noche. A las cinco amanece, asegurate de guardar antes.; Aurora, luz falluta. ¿Amanece, o empezó el bombardeo?; Nacimiento, comienzo. Amanecer de los dioses.; Despertar. Amanecer de los muertos.; Alucineta clásica. Me amaneció. Como si amaneciera.
día: Horas fértiles, o fungibles, o ruidosas. ¿Ya es de día?; Período demasiado corto, o demasiado largo. Cinco al día. Servicio en el día.; Paso en un Via Crucis. Cada día peor.; Cuanto ucrónico. El día que me quieras. Día del arquero. El día que mataron a Reagan. Algún día, un buen día, el día menos pensado. Ya tuvo su día.
atardecer: Codo en la curva de alcohol en sangre. A la tardecita (→ atardecer) te llamo y nos juntamos a tomar algo.; Punto terminal (inicial o final, las autoridades disienten) de la tarde. Juntá antes que se haga tarde (→ que atardezca). No volvás muy tarde (→ no mucho despues del atardecer).
noche: Horas muertas. A la noche te llamo.; Refugio inadecuado pero accesible. No vas a dormir en toda la noche. Noche y niebla. So capa de oscuridad [nocturna].; Metáfora por otras cosas de parecido color. La noche de ignorancia. Un buenas noches que nunca me despierto. Se le hizo la noche.

El cuerpo humano aguanta mucho más que cuanto sus sensores internos parecen informarle al gris pasajero. Salvo que uno haya tenido una educación seria en artes marciales.

Alusivo

2009-11-01T01:28:00.001-03:00

Pongamos por caso que el año que viene estés por cumplir los diez y ocho. Y que tus viejos hubieran estado viviendo en América del Norte, sobre la costa atlántica, pasando del paralelo 40. En ese caso, a lo mejor, y sólo a lo mejor, seas hijo de tus padres y de la Tormenta Perfecta, también conocida como la tempête parfaite, Ocho, Sin Nombre o Grace Reanimada.

Eso es esta noche para mí. Viento, lluvia, inundación, oscuridad repentina, y vaya a saber qué más. No saber si se va a llegar a mañana (o saber), si todos los cabos sueltos no se reúnen en un no que abarca el horizonte y golpea y deshace, qué o quién cederá primero, cuánto va a doler, cómo se van a aguantar los gritos y los llantos.

Es cierto, a veces hay finales felices. Pero son efímeros. No importa qué tan asesino sea el mundo, nunca faltan comedidos que lo ayudan e incluso lo suplantan cuando la tierra es generosa, el aire está en calma y se disputa por un quítame allá esas pajas.

Una lista desordenada, tendenciosa y demasiado breve, para no olvidar:

El citado extratropical.
Los años de dos tablitas en este artículo, cuyos títulos empiezan por Most intense y Largest, no puede perderse.
Furaçao Catarina, que los senos llorosos de nuestra madre nos valgan.
Nieve donde no la había.
Hielo que no, donde antes sí.
Y, cómo no, una extinción masiva^*, que no parece otra cosa que el remate del trabajo que empezamos cuando le dimos el toscazo de gracia a los mamuts.

(*) ¿A quiénes recordar, entre el tendal? ¿A ranas y sapos, voto a Aristófanes?

Agradézcole a un pajero, comentarista en un weblog meteorológico, que me hizo calentar: que sus hijos, si alguna loca o tarada se los incuba, tengan que ganarse el sustento abriendo túneles en las arduas rocas lunares.

Solvente universal

2009-10-31T06:30:00.000-03:00

No todos los diplomáticos son mercenarios, prostitutos de la sofística. Algunos son idealistas. Pero ambas subespecies tienen en común la chantada más monolítica: convierten el no tener idea, en este caso de las relaciones internacionales, en una virtud, la del pragmatismo más obtuso.

¿Qué éxito les da esto?

Ejem.

Es un trabajo sucio, pero alguien tiene que hacerlo.

Opresión pedagógica (I)

2009-09-20T11:41:00.001-03:00

chipa, chipá

La masa costó esfuerzos ímprobos, pero se logró; los problemas se tornaron irremontables a la altura de la instrucción "forme un toroide".

postulado de las paralelas

La diferencia entre la geometría no euclidiana y la chantada a lo Lovecraft.

multímetro, tester

No piense, ¡mida!
¿Cómo usó un shunt para medir una alta tensión? ¿Me está cargando?

doradito

Antiguo color heráldico del pibe queentiendedecomputadoras, simbólico de sus ubicuos CDs truchos; hoy tristemente reemplazado por un verde moco o un violeta venoso.

poliedro

Objeto de interés geométrico, hoy secuestrado, en sus cinco variantes pitagóricas, y en otras indignas de ser mencionadas, por ciertos elementos antisociales.

Necrofílica

2009-09-18T09:21:00.000-03:00

La palanca de cambios pendía como un pito muerto. El coche era un 504 de museo, y se ve que habían colgado la restauración por alguna emergencia. Y el chofer había sido cana, hasta que un exceso de celo en el cumplimiento de su deber lo manchó a los ojos fríos de los soldados de todo lo derecho y humano.

Atrás, tallando piezas de ajedrez, a un buen amigo se le iba enfriando el c*lo.

Adelante me esperaba un vaso de vino y una ensaladita que no pude tragar.

Todo esto tuvo la noche del día en que te llevaron.

Estabas hecho de cuadernos, de mapas, de revistas, de los atributos de un oficio que hubiera debido ser el mío; de kilos sobre kilos de hojas machacadas por agujas a través de una cinta gris; de libros comidos por la polilla y por el moho; de otros a los que más les hubiera valido desaparecer en una hoguera.

Estabas compuesto de recuerdos caídos en desgracia. Todo lo que toco se deshace, salvo el casco, que una piedra se había encargado de hundir antes de mi llegada.

Estabas descompuesto y disperso. Podría estarte yendo peor, no te quejes.

En las horas pequeñas esperé --y no llegó-- una arcada que me ayudara a desahogarme.

Amaneció, supongo, pero ya estaba felizmente desmayado.

Molibdomancia, para los amigos

2009-08-10T16:44:00.000-03:00

En Alemania, hay una costumbre de Año Nuevo. Derrites un metal^* sobre la llama de una vela, y cuando se licúa lo viertes sobre agua fría^**. Salen cosas rarísimas. Se supone que lo tomes y decidas lo que pueda significar para tí. Esta forma se veía como dos personas frente a frente, y es claro que eran María [Callas] y yo.
(tomado de un fragmento de una entrevista a Klaus Nomi, vía Wikipedia, vía Jack Celliers)

Cualquier excusa es buena para el que quiere convencerse de algo. Conozco casos más sórdidos, por desgracia.

Donde haya un párrafo traducido a las apuradas que contenga una frase descolocada, la llamada del deber atacará a alguno de los que sufran la irritación y se consideren competentes para mitigarla.

(*) Esto apesta a fundamentalismo verde. Plomo: pesado, opaco, maleable, incorruptible y venenoso plomo.

(**) Si no se pijotea altura, se obtienen perdigones. Menos poético, pero más útil.

Mama, haceme grande, que bruto me hace el Estado

2009-08-05T08:29:00.001-03:00

No hay caso, tendría que dedicarme a la cerveza y al p*rno. O a la inhalación de tintas, toners , pegamentos y maquillajes en algun ghetto subcultural de los que han proliferado como honguitos después de una lluvia de plata dulce. Pero no, ese buen tino me rehúye, y a la menor provocación --¿dónde se juega el clásico platense?--, voy y leo el diario, y me hago amargar el día.

Casi diez millones de alumnos volverán hoy...

A casi diez millones de futuros votantes le estamos^* lavando la cabeza. Asi nos va. Asi nos irá.

Mejor pensar en las curvas de la gripe, o en los invisibles portadores de fetichismos orales que recibieron la privacidad justificada de los barbijos como una bendición de los dioses del hedonismo y la decadencia.

(*) Para un valor muy perverso de nosotros.

Deben ser las hormigas

2009-08-01T13:33:00.001-03:00

Our Queen, who art in the hill,
Hallowed be thy Name.
Thy Anthill come.
Thy will be done,
On earth as it is in ant heaven.
Bring us this day our daily crumbs.
And forgive not our trespassers,
As we fight those who trespass against us.
And lead us not into ant bait,
But deliver us from Raid.
[For thine is the Queendom,
and the sting, and the burning,
for ever and ever.]
Antmen.

(Fred the Hun, en Pharyngula: Argentina takes over the world)

El epígrafe refiere al hecho, incontestable para todo quien pueda apreciar la evidencia, de que las hormigas heredarán la Tierra. Las hormigas argentinas, esto es, las que dieron motivo a Italo Calvino para un cuento que me recuerda a otro de Cortázar.

¿Pueda ser que el cuadro que los no-argentinos se hacen de esta sufrida tierra esté apoyado, invariablemente, en nuestras lamentables exportaciones? ¿Y que cuanto más nos llena los huevos algo o alguien, mejores chances tiene de ser reconocido como la propia esencia de la argentinidad al palo por un extranjero?

Falta ahora que alguno venga a opinar que los argentinos no tenemos política como tal, sino un fluído llamado peronismo que tiende a tomar la forma del recipiente que lo contiene, y que hagamos como quien oye llover, aplicándonos a sacar distinciones de donde no hay diferencias.

Viene piedra

2009-07-31T23:59:00.001-03:00

Dicen que la temporada atlántica de huracanes se viene demorando. No me hubiera dado cuenta, sinceramente, si el quilombo rotativo y turbulento que se estacionó en mi cráneo en los últimos meses no hubiera amainado. Como se solía decir: siempre que algo^* voló, contra algún obstáculo paró.

En otras noticias climatológicas, el Gobierno terráqueo está mandando toda la asistencia que puede a los jovianos afectados por el meteoritazo de la otra semana: observaciones del área del desastre en luz visible, con el Hubble a medio recalibrar tras los trabajos de mayo pasado, y en infrarrojos, desde la cumbre del Mauna Kea. El debate sobre el envío de un paquete de ayuda humanitaria esta actualmente centrado sobre su composicion regional, en términos de número y calidad de voluntarios, y en torno a los aspectos económicos y de defensa planetaria de la provisión de cantidades masivas de ~~bombas~~ unidades de pulso para el sistema de propulsión.

(*) Objeto denso: la sabiduría popular no responde por particulados o gases indiferentes u hostiles a las densidades propias de la tropósfera.

Había una vez un blogroll

2009-06-14T21:30:00.004-03:00

Esto no es más que la ceremonia de retiro y reemplazo de esa lista de cosas que escriben otros y que está a la derecha de esto que escribo. Si nunca le dio pelota, no creo que sea este el momento.

Antes de habituarme a la teta electrónica de Google Reader (apenas más sana que la caja boba) me las daba de no sé que, me tomaba el trabajo de jugar al editor, y hacía una lista de recomendaciones de lectura:

Amanda Baggs: Ballastexistenz

'Rivka': Respectful of Otters

'Jack Celliers': Jugo de Ladrillo

'486': Subdesarrollados

'Juan Pablo': Juan de Mairena (anterior)

Cosma Shalizi: Three-Toed Sloth

Paul Z. Myers: Pharyngula (old)

'Orac': Respectful Insolence (old)

'Benito': Dragon Lieder (antes, F*ck You, Tiger)

Ken MacLeod: The Early Days of a Better Nation

Eric Raymond: Armed and Dangerous

Chris Quirke's Blog

Miles Nordin: Rants [NOT a weblog]

John Walker: Fourmilab

Philip Plait aka 'The Bad Astronomer':
Bad Astronomy Blog

(El pozo no tiene la culpa. "Celebro el encuentro, deploro las circunstancias")

Arthur Silber: Once Upon a Time

David Neiwert: Orcinus

Bora Zivkovic: Science And Politics

David Brin: Contrary Brin

'Soj': at Daily Kos, An American in Romania, Flogging the Simian

Lindsay Beyerstein: Majikthise

Juan Cole: Informed Comment

Patrick & Teresa Nielsen Hayden: Making Light

James Bradford DeLong et al: The Official Blog of the Ancient and Hermetic Order of the Shrill

Timothy Burke: Easily Distracted (old)

Mark Rosenfelder: Zompist's Rant Page (and Metaverse) change log

Gavin Schmidt el al: Real Climate

Kathleen Seidel: Neurodiversity Weblog

Jamie Zawinski: jwz

Tara C. Smith: Aetiology

John Baez: diary

Mark Russinovich's Blog

Mariano Amartino: Denken Über

(bueno, algunos si tienen...)

Orson Scott Card: World Watch

John McCarthy: Commentary on World, U.S., and Scientific Affairs

'Addison': La Frase Progre

Rick Robinson: Rocketpunk Manifesto

Mark Liberman et al: Language Log

Carl Zimmer: The Loom (old)

'Matisse': Mistress Matisse's Journal

'The Tensor': Tenser, said the Tensor

Federico Paníco^*: 5.1.1 (anterior)

Hernan Casciari: Orsai

Jonathan Lewenhaupt: Lewenhaupt (antes, Placebo)

'PattyCE': Tropico de Capricornio

'Ma Lau': Guonderlan

Christian Rodriguez: P*to y aparte

Ayelén Macri: Mundo Yeye

Maximiliano Vega: Santa Maradona

'Lo (aka Bitchy Bitch)': Naughty Bits

'Peluche': Tantos hombres y tan poco tiempo

William Gibson: William Gibson Blog

'The Gline': Unlimited Room for Thought (old)

'Pez Palo': Pez Palo

Phil Agre: Red Rock Eater News Service

Arthur Silber: The Light of Reason

Laura a.k.a 'Yolly Bell': Felisa me Muero

'An invisible adjunct assistant professor of history': Invisible Adjunct

Ali Davis: True P*rn Clerk Stories

'Olympia Manet': Postmodern Courtesan

'El chino': El ciber del chino

'Baterflai': Mantantirulirula

Durgan A. Nallar: La trastienda del Cielo

Y también tenía una lista fragmentaria para una versión siguiente, menos absorbida en las esferas ruidosas:

Mariano Amartino: Denken Über

Tara C. Smith: Aetiology

Carl Zimmer: The Loom

Phil Agre: Red Rock Eater News Service (old)

Jeff Masters: Wunderblog (at WeatherUnderground)

A bunch of evilutionists and fellow travelers from the University of Ediacara: The Panda's Thumb

'Revere': Effect Measure

Noticias en Axxón, Ciencia Ficción en Bits

Jerry Pournelle and readers: Mail and View

Eugene Volokh et al: The Volokh Conspiracy

Jeff Foust (editor) and contributors: The Space Review

Tony Phillips [NASA]: Space Weather

U.S. National Oceanic and Atmospheric Administration

UK Met Office

U.S. Geological Survey Earthquake Hazards Program

Near-Earth Asteroid Tracking (at JPL)

Foresight Institute: Nanodot

QuackWatch

Cecil Adams: The Straight Dope

Left to Right

cannibalize pharyngula blogroll

there were some timely, useful political weblogs in Ken MacLeod's blogroll

The Register (Biting the hand that feeds IT)

William Tozier: Notional Slurry

Michael Bérubé Online

No podín faltar las aclaraciones no solicitadas:

Las comillitas son rompepelotas, pero las gentes que lo fuerzan a uno al anonimato, y por tanto al pseudonimo, NO TIENEN NOMBRE.
Los asteriscos son autocensura preventiva^** de la idiota censura automática tan de moda en los cyberprostíbulos: si me tengo que levantar de la máquina algo malo puede suceder.
(Casos de prueba: post obsceno, post malhablado, post malhablado y obsceno)
(*) Es grave, y me c*go en las reglas de acentuación de la Real Academia: la corrección preventiva a los idiotas tiene mayor prioridad que ningún escrúpulo ortográfico.
(**) Cualquier semejanza con la guerra preventiva es intencional.
(***) A pesar de las repetidas menciones a la prevención, y a diversos conceptos biomédicos o pseudo-biológicos, acá no atiende ningún matasanos, rata de laboratorio, o similares agentes nocivos. 'Civilización es esterilización.', dijo el filántropo, y sembró al voleo mil millones de esporas termonucleares.

Eso es todo. Ya no es. No daba para más.

Gracias, Nacho.

Esclerosis del erizo

2009-06-13T17:45:00.000-03:00

habilidad: Cuando se llega a agarrarle la mano a la maquinaria caprichosa de la propia vida, se suele perderle el gusto y buscar alguna forma de suicidio simbólico. Caso en que la familiaridad cría desprecio.
torpeza: Cuando se tiene una aguda consciencia de que no se llega, basta un intento vano de estirarse, sea propio o ajeno, para decidirse a tirar la toalla. Caso en que el desconocimiento cría miedo.
"conmovedora ineptitud": Cualidad que los yanquis llaman cuteness; fina línea perceptual que separa al que no encuentra el uso para un objeto (y, a veces, ni de dónde agarrarlo), del que hace algo al respecto.
espectro: Se ve quemado, huele a quemado (es la salamandra), habla como quemado, como mínimo ha de estar caliente como negra en baile.
serrucho: Se especula que esta herramienta pudo improvisarse, en tiempos pre-metálicos, desmontando de la cabeza de un animal más o menos grande una quijada provista de dientes. La tendencia del día dicta usar el mismo implemento primitivo, pero con la fuerza motriz y automatización de origen.
innovación: Estafa de guante blanco. Muy raramente, algo nuevo bajo el sol, salvo que venga acompañado de cacareos.
repetición: Otra estafa de guante blanco, habilitada por la renovación del público (favor de quinceañera que lagente le hace a Mme. Legrand y a D. García Ferré, entre otros).
suerte: Condición o influencia mística que es invocada para encajar el golpe de algo inesperadamente bueno o malo; respectivamente, para justificar una coraza de pesimismo, o para no pensar en niveles hormonales fuera de rango.
semilla, huevo, matriz, cuna, raíz, etc.: Metáforas por las que los nucleares duermen mal, los informáticos evitan el sueño hasta dar la frente contra el teclado, y otros (quizás por tener pesadillas en las que aparecen fórceps o guadañas) desarrollan adicciones.

Misión cumplida

2009-05-19T19:01:00.001-03:00

Esperemos que ahora no se maten volviendo, como los del Columbia. Lo último que supe es que estaban revisando el blindaje térmico, ignoro si con opción a ulteriores EVAs, o a pedir la escupidera. Instructivo; edificante; más allá del punto de no retorno.

Injusticias surtidas

2009-05-06T18:08:00.003-03:00

manos libres

Esternocleidomastoideo, trapecio: vuestra suerte está echada.

esperanza

Remache que se reemplaza con ventaja por un número semi-infinito de clavos.

disuasión

Cláusula contra pactos suicidas.

equilibrio

Inmovilidad. Situación que puede apuntalar con una afirmación maliciosa, o romper con una pregunta inoportuna e inocente.

dar

Usar. Me agarró medio entonado y me dio toda la noche.
Dañar. Me agarró por sorpresa y me dio para que tuviera y guardara.
Contagiar. Me dio una peste tremenda. Me dio una preocupación bárbara.

perdonar

Dar, para luego quitar. Es fácil ser generoso con lo ajeno.

recibir

Dedicarse a la caza con trampas. El que se escapa es más vivo de lo que le conviene, el que no es un pobre idiota: solamente el que se zafa y procede a saquear merece algún respeto.

Una larga despedida (LI)

2009-05-05T18:30:00.002-03:00

La última vez fue una violación. Demostré, a mi satisfacción y la de quien tuviera ojos para ver, cuánto me importaba esa patraña moderna y decadente del consentimiento. Y cuánto valía una libra de carne, y qué color es el que define y da término al mismísimo espectro visible.

Después, el resto es lluvia y las risas o toses de los trasgos que despeñan rocas incautas para iniciar avalanchas.

Una larga despedida (L)

2009-05-05T07:06:00.000-03:00

Pasó el tiempo. Ahora me doy al trago y cada tanto hay suelta de botellas. Cuando algo pica, ni me gasto en rascar: topico con la droga apropiada y me olvido. Mantengo un periscopio sobre las aguas. Evito los roces. Aspiro al orden. Con la ayuda del fuego lo lograré.

Nada de esto es del todo cierto.

Pero las excepciones pueden sentarse a esperar que las atienda.

Metralla

2009-04-10T11:22:00.002-03:00

perlas: Nunca vidrios.
pipa: Polisemia y peligrosidad.
¡pinzas!: Voz de apareamiento del cirujano (ocasional) o del electricista (estacional).
¡aguja!: Queja demasiado humana.
cráneo: (literal) Amigo de actores y artistas; (figurado) Enemigo del pueblo.
Jorge, un: Usurero y demente.
mosaico: Colores unidos de Tetragramatón.
ropa: Fetichismo infernal.
barrido: Excusa ensordecedora.
campana: Cristales que se lleva el viento.
terraza: Blanco camuflado de negro.
jubilación: Equilibrio entre la saciedad y la incapacidad.
árbol: Objeto que confunde a millones de personas anualmente acerca de la vida, la muerte, la salud y la enfermedad.
pantalla: Ventana del rico (hace cien años), y del pobre (ahora).
cama: Altar sólo secundario a los de porcelana en las ciudades modernas.
hemeroteca: Lugar donde se guarda el extracto seco del sudor de Atlas, y se congregan los suicidas.
corona: Frontera.
caracola: Verdad que no sabe disfrazarse de tal.
ducha: Engaño burdo pero efectivo.
maniquí: Paso doloroso, pero necesario, hacia la extinción.
regalo: Meadero; especialmente si es portátil.

La asociación no es libre, ni volverá a serlo jamás.

Agregada una última entrada medio día después. Cuando más sencillo es algo, más fácil resulta perderlo.

Se va a romper

2009-04-09T14:20:00.001-03:00

El momento en que decidas dejar de usar mis sienes para recalibrar tus dedos de dactilografiar contendrá la alegría de un último suspiro.

Pueda parecer una gimnasia inútil, pero hay que estar para saberlo.

Los celulares son del pueblo

2009-04-09T10:45:00.001-03:00

Esto no merece formato ni un c..., que salga como todo lo que viene de estos h... de p...: desprolijo, improvisado, mezquino, mal.

--Buen dia, se#or chorro.

--Hola, quien es?

--Le hablo de Movistar, hemos comprobado que el plan que contrato 
el ex due#o de la linea no le conviene y le ofrecemos este que es 
una maravilla sobre ruedas.

--Ah, me parece macanudo, digame.

--Le comento, todo le va a costar la mitad, salvo que sea traidor 
y hable con un cliente de otra empresa, y son treinta pesitos 
final IVA incluido.

--Y como hago para pagarle? Porque si se lo mandan al que afane 
se va a cabrear...

--Es asi, me da sus datos y le enviamos la factura a mediados de 
mes a donde usted quiera recibirla.

--DNI tanto, Fulanito de Cuanto, Sargento Fernandez quichicientos 
ocho, bla bla bla. El aparato no tiene pedido de captura, no?

--No se preocupe, no esta poniendose un arma en la oreja, y de 
todos modos yo no tengo nada que ver. A lo sumo se agarrara un 
cancer, pero de algo hay que morir. Que le aproveche, y saludos
a su familia.

--Igualmente, digale a su jefe que al que invento esto le vamos 
a poner un busto a la entrada de la villa. Si el busto lo 
prefiere en un gato y que se lo mandemos a la oficina, que 
llame, que cuando rescatemos un plasma lo tiene ahi. Millon 
de gracias, eh?

Pedazo

2009-04-09T09:26:00.000-03:00

--Y ésto, ¿qué te parece?

--...

--Contestame, no me dejés así.

--fue más fuerte que el otro.

--¡Hablá para afuera, pecho frío!

--Más. Fuerte.

--¿Nada más? ¿No fue como una acabada en seco?

--No, no. Esforzate... un poco más. A lo mejor te canto otra.

--Dale que me emociono.

--...

--Sentí, sentí éste.

--...

--Te hizo saltar, p*to, ¿eh? Bueno, bueno. ¿Te podré preguntar bien ahora, y me vas a contestar como si te quedaran huevos, o querés seguir bailando?

--No pare la música... maestro.

--Tomá música.

--...

--Mirá si sos engañador. No querés más, vení y decime que no querés más.

--Nunca.

--No podés ser más terco que tu bobo, sabés eso, ¿no?

--Tic. Tac.

--Salame. Que querés, ¿que te cuente la historia de mi vida para soltar la lengua?

--Cómo no.

--Bueno, nací sin dientes, como vas a quedar vos, me tiraron de las patas y me fajaron... así...

--...

--... para que empezara a respirar, no para que la contuviera, ¿no ves que sos un animal? Le mordí el pecho a mi vieja...

--...

--... a ver... un relojito, ¿eh? Porque hice trampa, ves, el otro te lo puse por acá...

--...

--Yo no soy un asesino, ¿me entendés? Laburo acá. ¿Estamos?

--Yo también laburaba donde me chuparon.

--No, vos no laburabas, vos rompías las pelotas. Ahora te las rompo yo a vos, así, ¿ves? Eso es, ya te estoy domando. Gritá que hace bien. No hay que escupir para arriba, ¿sabés? Todo vuelve.

--Yo me voy.

--Cuando yo te deje.

--Ja, ja.

--¿De qué te reís, infeliz? ¿Sabés algo que yo no sepa?

--Mucho.

--Ajá.

--Todo.

--No, no sabés todo. Si sabías ésta...

--...

--... no estarías acá, así que todo no sabés. Confesá, unas cuantas te llevaste a marzo.

--...

--No te callés, ya que lo sabés todo, enseñame. Yo soy un cascote, ¿entendés? Yo vengo acá para aprender con ustedes, que saben tanto.

--Vos no aprendés más.

--No, no me digás eso que me partís el corazón. Me pongo mal y hago cagadas.

--...

--¿Cachás? Así que portate bien y dame una lección.

--Divídese el verbo en activo y pasivo...

--Pará, no, no es así.

--...

--Respirá hondo. Ja, ja, mirá que sos pelotudo, ¿eh? Caíste como un gil. ¡Te das cuenta, te cagaste! Ves, si ahora te lo pongo acá... no te encojás, no te toco... te va a parecer que te arrancan las tripas.

--...

--No, no devolvás que es peor. Pero, che, lo que es no dar pelota. El que no atiende no entiende. ¡Tiene un uno, camine cucha!

Escucho ofertas.

Vuelva otro día

2009-04-08T12:08:00.000-03:00

Té. Es una mañana lenta, si la comparo con las de los cafeinazos brutales y salir dando un portazo.

La mañana es lenta, pero ciertas ideas se mueven como aceitadas. La de que soy un estafador, por ejemplo: no solamente demoro entregas por semanas y meses, sino que algunas máquinas nunca debieran salir por esa puerta, salvo como donantes de órganos. He prometido imposibles, he jugado al milagrero, y me las he dado de más vivo y más artista de lo que realmente tengo voluntad de ser.

Es fácil declararlo, y hasta reviste poca complicación compensar a las víctimas. Pero, ¿volveré a hacerlo? ¿Tendré otra noche de sueño entrecortado por la que no pueda echar culpas a nadie salvo al espejo?

El futuro es misterioso, pero una mano firme en el presente puede regalarle algunas certezas. Por ejemplo, ¿qué tal si cierro el boliche? ¿Por qué no apurar estas heces y no volver a tomar una consulta en mi p*ta vida, para conjurar el riesgo de caerme a la banquina de la chantada --o de que alguno decida que le falta un chanta a una zanja que no tengo el gusto de conocer?

¿Por qué no dejar que salga mi segundo yo a aclarar, como quien no quiere la cosa y con un ceño divertido, que no he trabajado nunca con tal o cual tecnología, y que no pienso hacerlo en el tiempo del cliente que escucha tan sangrienta revelación?

¿Por qué no confirmar sus peores temores? ¿Porque soy un alma gentil? Si no lo soy, ¡a quién quiero engañar! ¿A qué vieja he ayudado nunca a cruzar la calle, si no era para punguearle el monedero?

El mundo es ancho, y contiene vaya a saber qué cantidad de tipos honestos. Vaya y búsquese uno, para variar: salga con su linterna, como el Diógenes de la fábula, y encandile a unos cuantos incautos. Será más divertido que ser siempre el que queda queriendo borrarse la post-imagen a párpado y lágrima limpia.

¿Sonar, dijo?

2009-04-08T02:20:00.000-03:00

Mal puede opinar sobre s*xo un tipo que hoy lo considera no sólo comparable con la defecación, sino insignificante frente a ésta; pero me siento obligado a señalar algunas consecuencias grotescas de lo dicho hace un rato.

La escuela erótica de los jóvenes es hoy no la relación de maestro a aprendiz que domina el grueso de la historia de la humanidad, sino la industria p*rnográfica y, progresivamente (?), lo que ellos mismos fotografían y filman para consumir y compartir en sus tenues comunidades virtuales.

No me resulta la elevación del polvo, o sus prolegómenos o acompañamientos, a las alturas de las bellas artes, pero tampoco se me escapa que una vida s*xual industrializada resulta ser fea y chata, y es grave que esto le suceda a cualquiera de los modos de la comunicación humana. Sólo me intriga la idea de que los ciclos de realimentación puedan lograr que se propaguen y mantengan otras formas y estilos --si algún día las cámaras HD dejan de eyacularles encima.

Trasladad a voluntad cuando aquí divago al contexto general del post anterior --si quieren, en un apartado sobre lo subjetivo / efímero / peludo--, y continuemos allí.

(*) Para ofrecer un contraste, recuerden el almanaque de Parés para la Fierro, y la versión que, quién les dice, algún día publicará por una editorial de arte, si tal cosa sigue existiendo de acá a unos meses.

Cuando el río suena

2009-04-08T01:03:00.000-03:00

... take a luxury and make it into a commmodity.
(Paul Graham, Ideas for Startups (2005))

Pueda que sepa usted, oh lector, cómo el automóvil pasó de ser un carruaje novedoso para tipos que ya tenían todo, a necesidad y pilar de populismos de derecha. Si no, en una palabra se lo resumo: tecnología. Y no, no es un fetichismo indisimulado: ¿qué es el chofer de un taxi sino un apéndice robótico del vehículo?

Bueno, se me ocurren otras cosas, pero poco tienen que ver con lo que me hace arder el c*lo hoy, que es que los determinismos --que tan caros son a los escritorzuelos-- no son tales: más no implica mejor. En Tokyo se lo pueden decir. En New York también. Pregúntele a un porteño si le da el estómago.

Más ancho de banda, por ejemplo (video) no es mejor que menos (audio). Es distinto. Sirve para otras cosas. Para vigilancia, le pasa el trapo: para contar una historia... ahí está el clásico que se arma con cada adaptación cinematográfica, el nunca superado El Libro versus La Película, y que siempre termina en divisiones. Y se sabe que la única aplicación verdaderamente popular del chat con cámara es el cibers*xo: para lo demás, hasta el SMS, telegrama de los analfabetos, sirve, y la voz cumple ampliamente. Que vengan los hologramas de Star Wars a desmentirme.

Y más "estructura" no mejora automáticamente cualquier texto: los hipervínculos no son la panacea. Muchas veces hacen daño, no sólo al documento, sino al que lo consume.

Los ejemplos están relacionados. No, lo de la interactividad es un verso, y en todo caso, que de eso hable el amigo que me pudrió la cabeza con esto, que es experto. La imagen en movimiento y los hipertextos pueden ser herramientas admirables (¿que sería del teatro y la danza, y de las obras de referencia, respectivamente, sin ellos?), pero son pozos sin fondo para la atención del que no conoce la concentración voluntaria, del que no tiene una disciplina intelectual, y del que no usa un método en su aprendizaje. El que no sabe leer linealmente, no puede estudiar buscando en Google, así como el que no sabe interactuar socialmente mal puede empezar a hacerlo con un telefonito^*.

Hasta acá el planteo, que no me es original. Y hacia el final creo que empiezo a acercarme a una frontera. No sé bien qué hacer para empezar a salir del desastre cultural en que nos hemos metido, pero sí que no se han pensado bien las interdependencias en nuestro acervo cultural --o en la forma de éste que tratamos de transferir formalmente en las escuelas. Es sabido que para pilotar un avión no se precisa saber manejar coches, pero pruebe usted enseñarle programación de computadoras a quien no sepa leer y escribir razonablemente una lengua humana, o a quien no haya tenido una exposición a conceptos matemáticos, y después me cuenta.

Algo me dice, y desde más profundidad que en otros momentos, que las formas antiguas de la palabra --la tradición oral, el libro-- distan mucho de estar obsoletas, y que la Wikipedia no reemplaza a la oncena edición de la Británica; que la regla de cálculo nunca debió desaparecer de las escuelas; que la aritmética y el álgebra no deben ser provincia de unos pocos expertos; y que la mnemotecnia no es una empresa risible.

Allá, donde se oye el ladrido de un ovejero italiano, un amigo está tratando de explicar por qué las burocracias a que estamos acostumbrados son parásitos y no simbiontes, ante manifestaciones de incomprensión que resultarían conocidas a un socialista atrapado bajo el Ancien Régime. Espero no recibir aquí ingenuos que se demoren en explicarme los beneficios de la llamada cultura digital, porque no hablo de eso, sino de una incultura, o subcultura, que usa los medios de que disponga para perpetuarse.

Especial agradecimiento al amigo que prefiero no identificar por ahora --salvo que él se presente en los comentarios--, y que se arrancará los pelos a mechones a poco de recibir esto.

(*) Razón suficiente para que la edad del celular sea la misma del alcohol, del volante, del voto, del matrimonio, de la guerra... Bah. ¿A quién quiero convencer?

Rosa avistar, al crepúsculo aullar

2009-04-06T21:29:00.000-03:00

--Si fuera usted el que tiene cáncer...
--Eso es un planteo estúpido (...) ¿En eso nos vamos a apoyar para tomar decisiones? Así nunca habría un Cambio de Realidad. Algún pobre pelotudo siempre la liga, ¿no? Fíjese si es usted el pelotudo, ¿eh?
(Isaac Asimov, The End of Eternity (1955))

La vida, en las raras ocasiones en que se las da de guapa y se va al plural mayestático, se abre paso. El resto del tiempo mete la cola entre las patas y raja gimoteando: en sus manifestaciones individuales es tan frágil que basta un error para ir a dar al cuerno con ella.

Errores son lo que le sobra a cualquier mono que, apenas bajado del árbol, encuentra que sus sabios antepasados le han legado un tesoro en navajas. Y para no amenazar la continuidad de su expresión amenazante, se mandará cien y admitirá una, con suerte y tutores severos.

No solamente le va a tocar a alguien, y sin que haya precaución que se la ahorre: el arte está en que la cadena causal empiece en una reverenda pavada, en ser verdugos inocentes.

Invierno del ' 98, o notas de luminotecnia decimonónica

2009-04-06T21:21:00.003-03:00

Tres o cuatro velas por ambiente. Para leer, acortar la distancia hasta límites peligrosos, emplear pantallas reflectantes, doblar (o triplicar) la fuente que toque, o esperar al estadio de antorcha (si se encajan en botellas con un suplemento de papel de diario).
Las pantallas deben tener soportes firmes, preferentemente de alambre. Nada de papel de aluminio: sea por mirarlo fuerte o porque se enamora de la llama, su vida es corta y su muerte indigna. Probablemente tóxica, también.
Cortar las corrientes de aire a como dé lugar. Para el sudor, toallas mojadas. Para las quejas, ídem, pero con distinta aplicación.
Quien tenga un problema con el olor, el humo o los depósitos sólidos, váyase a un lugar civilizado. Y no vivimos en carpa, ¿eh?
Obstáculos: putear, removerlos, amonestar severamente a su causante. En un apagón, asumir que somos todos ciegos, ¡voto a Sábato!
Inflamables: si no hay un matafuegos en la casa, arrancarlos de donde estén, embolsarlos y ponerlos tan cerca como sea posible de una fuente generosa de agua. A los causantes, la misma pena que a los traidores.
El despilfarro de electricidad enlatada se debiera penar, idealmente, con unas cuantas vueltas a la noria del generador, pero suspendamos tan severa pena hasta que tal equipamiento sea standard en casas y lugares de trabajo.
Un niño que no emplea su tiempo libre en limpiar ventanas e improvisar lámparas de aceite merece el aburrimiento que la oscuridad le cause, incluso multiplicado por algunas noches de secuestro de lámparas eléctricas --si alguna vez vuelven a ser de utilidad.
La próxima vez, aprovisionarse en una santería. La vela berreta, por larga que sea, termina desparramada por ahí, en lugar de convertida en fuego y carbón.
Y una vigesimosecular, para ventilarse un poco:

Quien pueda acallar el miedo al pulso electromagnético, instale paneles solares. O instálelos, enciérrelos en una jaula de Faraday, y viva con miedo hasta que, finalmente, vengan las bombas a hacerle el control de calidad.

Se te ven las partes

2009-04-06T20:44:00.002-03:00

Ser p*ndejo, entre otras taras, implica tener patas para arriba las ideas sobre el precio y el valor de la vida.

El recién llegado a los graves asuntos del mundo, tras breve consideración, decide que la vida tiende a no valer un pito. Le bastan unos pocos casos de sacrificios inútiles y prédicas en el desierto para consolidarse en tal pesimismo. No pide segundas opiniones.

Pero, a la vez, no tiene noción de lo barata y precaria que es la existencia. Infla estos valores, los de cambio, hasta lo ridículo. Es un clásico el encontronazo entre un viejo aparentemente cínico, que cuenta cada centavo --los que gastó y los que calcula le van quedando-- y el imberbe que pone todo por las nubes. Éste piensa en eternidades inmutables; aquél, en ruinas y fósiles --y en contrabando y subastas.

El riesgo de la madurez es la necrofilia, un interés obsesivo y excluyente por todo cuanto es irrecuperable. En su forma de adicción sublimada, vuélvese conspiración de silencio, como tanta patética perversión que halla alguno para quien es el colmo de la exquisitez.

Y el riesgo de la juventud, claro, es una contradicción incandescente entre pertenecer en cuerpo y alma a la reacción, y vestir sedas modernas. Por la fama baila el mono --o por un buen mareo.

Que vuelva la colimba

2009-04-06T05:23:00.002-03:00

Tenés un problema. No un desequilibrio, un déficit o exceso, un desorden o desencuentro, sino un paquete: un bípedo implume que complica y gasta^*. ¿Que hacés? ¿Cooperás o traicionás?

Podés ponerte las anteojeras e ignorarlo, en bloque o bien selectivamente^**, como un buen Realpolitiker, con una hipocresía despojada. Podés derrochar generosidad y condescenderlo, con cualquier grado de compromiso o tolerancia. Podés condenarlo, opción siempre popular y barata. Podés demostrarle gratitud por lo que te enseña: eso da muy buena prensa en ciertos círculos. Podés empatizar con la bestia, entrar en su circulo más íntimo, e intentar cambiarlo desde adentro. Podes descubrir su parte de razón y convertirte en un cómplice voluntario, público y certificado --¿quién no se ha patinado los mejores años de su juventud agotando un tal error?--. Finalmente, podés darlo por muerto, con o sin correlato objetivo, y dedicarte a una necrofilia fiel o traidoramente revisionista.

Ah, el encanto de lo irrecuperable, de lo que se ha escapado a una rama alternativa de nuestra siempre insuficiente realidad. Se volverá sobre esto, o en todo caso se lo reclamaremos a los que hubiéramos sido.

No tengo una categoría lumpen. ¿Debiera?

(*) Las reservas materiales o morales. A la larga son interconvertibles: el quebrado es buen pasto para los vicios.

(**) Es un buen tipo, a pesar de X --para cualquier valor de X. El ateo cree en un dios menos que la norma, y el honesto se vende una sola vez.

Idioléxico (XXVI): Códigos

2009-04-04T17:30:00.002-03:00

Whether 'tis nobler in the mind to suffer
The slings and arrows of outrageous fortune,
Or to take arms against a sea of troubles,
And by opposing end them?

¿Y si las circunstancias, o la propia predisposición, no permiten tomar las armas? ¿Tendrá que quedar la batalla no representada, el presupuesto de efectos especiales intocado?

No, si se comulga con el concepto romántico de lo irreversible --que poco tiene que ver con la termodinámica, salvo en un descarado saqueo de conceptos, que van de tener una vida independiente derecho a la parrilla, a servir de manjar en el banquete de los salvajes.

Entienden éstos, siguiendo a Lévi-Strauss^*, que hay una manera destructiva de hacer las cosas, que es moderna e industrial, en el peor sentido de ambos términos, y una reciclable, si se quiere, y hasta ecológica^**. Que en algún lugar doblamos hacia un callejón sin salida, y que nos estamos fregando la vida^***. Y que, entre tanto, necesitamos liberar la presión por alguna parte: de ahí tanta violencia, s*xo, paja, lágrimas.

O sea, que los cerdos nos han convertido en calderas, y mejor que cuidemos nuestras preciosas válvulas de seguridad, o cosas horribles nos pasarán.

Cosas tan horribles como aprender, por ejemplo. Como quedarnos marcada la consciencia, o como arrugarnos visiblemente. Como quedar sentados en un rincón, rascándonos las cicatrices con un cuchillo. O que decidamos que al mundo le hace falta un monumento, una carretera, o un puerto. Un horrible estacionamiento de vidrio...

J*danse mucho. Somos grafómanos, y lo que no podamos escribir en palabras, lo haremos en estructuras, visibles o no --y esto último no es negociable con los de sensibilidad delicada.

~~Acentuaré y formateare cuando tenga tiempo. Se lee, ¿no?~~ Hecho, y corregidos errores varios. El laburo en máquina de alquiler, y en tiempo robado a otras obligaciones, es insalubre para el autor y para la obra.

(*) Montones de referencias a partir de los términos de búsqueda que podrán fácilmente imaginar. Vayan por Google Scholar si no quieren ahogarse en spam.

(**) Yo destilo, tú fraccionas, el cornudo de más allá le falta el respeto a nuestra madre...

(***) Cosa que pueda ser cierta, pero el demonio está en los detalles, y pocas disputas tan deliciosas hay como las que se entablan sobre la identificación (grosera o precisa, todo es relativo a la concentración de alcohol en sangre) de la bifurcación fatal.

Enchufe

2009-04-04T14:43:00.003-03:00

Un canal de noticias (argentino o yanqui, son las dos variedades que más o menos he probado, con resultados semejantes) es un equivalente audiovisual apropiado a sufrir diarrea o dolor de muelas, dependiendo de qué tan estúpido o vendido esté siendo el personal en un momento dado. Pero ver The Onion News Network me da ganas de instalar un tomadero en un pueblito perdido de esos estados del medio, los que la gente bien sólo ve desde la ventanilla de un avion, con la noble finalidad de experimentar una saludable dieta corrosiva con los parroquianos --aún a riesgo de atraer un habitué como Spider Jerusalem, que un buen día se vaya y decida llevarnos con él.

Acá hemos de conformarnos con la Barcelona, a los que calculo el presupuesto no les da para mucho más. Igual, para lo que serviría...

Cortesía de J. D. "Illiad" Frazer, un historietista muy apreciado en esta casa.

Nota: No, no todo se reduce a valores metálicos, pero el que no tenga una bárbara idea que nació muerta por falta de fondos, que tire la primer chirola al pozo de los deseos. De ser posible, que sean diez guitas de los nuevos, que son cómodamente ferromagnéticos.

Sean tus problemas pequeños, indefensos y ahogables en un balde

2009-04-02T11:58:00.003-03:00

"Si te sabés tu parte al pie de la letra", solía decir mi padre, "ya no tenés de que más preocuparte. Tomá el resto como venga." O sea, no te preocupes por las cosas sobre las que nada podés hacer. El futuro ya te mandará su cargamento de miseria, a su debido tiempo.
(John Varley, The Golden Globe (1998))

Hay una tercera posición que se opone activamente a ambos polos, también hay una cuarta, que ni se opone ni apoya, lo mira de afuera como si no tuviese nada que ver con ellos, y una quinta, a la que le conviene que se maten entre ellos.
(Grismar, en Antes de la lluvia)

Esto viene de un post sobre el "clima" de crispación bajo el que nos tienen viviendo los criminales dueños de mangos, manijas, culatas y otros apéndices ergonómicos.

Aplicando la teoría del mal menor^* en todo conflicto de este género, uno debiera poder anotarse de un lado u otro, y desfilar con gran elegancia en uniforme de pragmático^**. Pero en el campo de batalla no sólo los planes no resisten al contacto con el enemigo, sino que la imagen pierde toda relevancia si no es consistente con la capacidad real, sea ésta destructiva, de resistencia pasiva, de huída, o vaya a saber que otras categorías reconocen las autoridades en la materia.

Y aparecen otras imágenes, o espejismos podría decirse, de las que se construyen novelas históricas, o historia de libros escolares, enciclopedias y manuales de estilo. Una estructura de alguna coherencia aparente, en la que colgar fragmentos de peso dramático, que harán caer apropiadamente los pliegues de la tela.

Drama --en la medida en que esta palabra pueda ser peyorativa-- tendremos si la polarización no se resuelve con cuidado. No sé ustedes, pero yo no ansío particularmente ver rayos saltando de aquí para allá: tengo, como la mayoría, muchos problemas que resolver, y algunos de ellos requieren salir a la intemperie. Mi conservadurismo mental exige buen tiempo, vientos favorables al comercio^*** e, idealmente, no tener que apostarme en una esquina a conjurar entuertos^****. Se da el caso de que mis mayores habilidades, escasas cual son, no están en el campo de la micropacificación, sea ésta preventiva o correctiva.

A veces parece que en este país sobrara la gente que no tiene que laburar. Hagamos patria, y saquémoslos del medio como razonablemente podamos, antes que logren que nos matemos entre nosotros.

Entre otras cosas, bienvenida de nuevo a este quilombo, Grismar.

(*) La misma del cuarto oscuro.

(**) Antónimo de idiota a principios de los años noventa.

(***) Si esto fuera otra clase de weblog, ésta frase es candidata a la descontextualización. Divídeme esa economía... También se podría protesizar tras la amputación: comercio de la dignidad, de la sangre derramada, etc.

(****) Chubascos, hubiera escrito si dejara que la influencia me llevara puesto. Es una tentación brava, he de reconocer, cuando se carga con un estilo amorfo.

Arruine su vida por treinta guitas (c-2): Interludio apenas justificatorio

2009-04-02T10:46:00.002-03:00

Exageremos un poco. Así como no se puede elegir por separado una acción y sus consecuencias^*, a duras penas se puede escapar a los mutuos condicionamientos entre lenguajes de programación^** y proyectos.

Severian me señala, con toda corrección, que Mathematica --un sistema de álgebra por computadora que le paga los delirios a Stephen Wolfram-- grafica también que da miedo, y yo le puedo acotar que Mathworld, la enciclopedia matemática de Eric Weisstein et al., está llena de ejemplos de eso, y probablemente otros sitios del mismo emporio aún más.

Yo le contraseñalaré que hay ecuaciones o procesos que termina uno de entender sólo cuando las ha modelado con un programa primitivo y procedural, y aún recién después de jugar con ese programa (y sus variantes) durante un buen rato. No es trivial que el entorno de programación sea gentil con uno, admitiré eso, pero tampoco es de hombres llorar por tener que arreglárselas con un lenguaje primitivo. Los bochos que levantaron la catedral que es el Fractint --el primer programa libre que vi en mi vida-- lo hicieron línea a trabajosa línea de C y assembler 80386, si hoy se puede creer tal cosa. También estaba el monstruo que programaba --en papel, al principio, y en Turbo Pascal-- las tapas de la Axxón, Rodolfo Contín...

En cualquier caso, estoy con Glynn y Gray: el uso de Mathematica no pudre la mente. Pero tampoco es éste el lugar donde se luce, sino en ser la sombra amenazante que le quita el sueño al científico publicado.

Dejar caer nombres no es lo mío. Vean las búsquedas, si no.

(*) Salvo que se haga trampa y se den por iguales secuencias de acciones con diferencias pequeñas pero significativas: una pastillita aquí, una dosis mayor o menor allí, tantos grados a un lado u otro al apuntar.

(**) Quizás debiera especificar: implementaciones de tal o cual lenguaje; pero es rara la implementación que no tiranice a la vez que libera.

Arruine la vida de otros dos por cinco pesos

2009-03-23T20:56:00.001-03:00

Identifique un número de celular de Telecom Personal, idealmente de alguien a quien le tenga tirria, o un pobre infeliz que necesite una lección más bien dura (usuario nuevo y entusiasmado, digamos, que habla pestes de las otras empresas de comunicaciones). Si duda de quién está en qué empresa, consulte las "asignaciones de numeración geográfica" que publica la Coimisión Nacional de Incomunicaciones.
Hágase de un CUIL, o un CUIT de persona física (prefijos 20, masculino, o 27, femenino) y, cuando la Justicia Electoral abra los padrones, consulte por los digitos entre ese prefijo y el último (que es una suma de chequeo), que son el número de DNI, para completar nombre y apellido, dirección, fecha de nacimiento, etc. Si es inescrupuloso, bájese un padrón (suerte para conseguir uno posterior a 2004); si encima le sobran unos mangos, cómpreselo al spammer que tiene los emails de todo el mundo y lo ofrece junto con la guía telefónica y qué se yo cuántas otras "bases".
Cómprese, en el tren o donde le resulte cómodo, un chip GSM para su teléfono. De la misma empresa si no lo tiene desbloqueado. Sale cinco pesitos: no sea rata, que es poca plata para lo que se va a divertir.
¿Tiene todo? Agárrese. Busque el 0-800 de atención al cliente de Telecom Personal. Llame, preferentemente desde su nueva y descartable línea móvil, y métase por el menú para denunciar un "robo o extravío".
Identifíquese como el del DNI, y diga que es el marido (o la mujer, según corresponda) del titular de la línea, y que le robaron el aparato. Dé el nombre del titular. No le van a preguntar otro dato de esa persona, pero sí los "suyos": téngalos practicados, cosa que le salgan fluidos. Dé el número de la línea descartable.
Si todo sale como a mí me salió el otro día, habrá conseguido suspender la línea de la víctima, echándole la responsabilidad de la joda a otro.

Recuerden, oh visitantes de allende los caños, que los comentarios son tiránicamente censurados. Y vos, infeliz que trabajás para la empresa dos veces mencionada y muchas más injuriada, pensá lo que estás haciendo antes de traerme un problema: nadie se mete con un mensajero si quiere seguir siendo contado entre los hombres y mujeres civilizados.

Quizás sea excesivo

2009-03-23T12:36:00.000-03:00

A la noche de aquel día hubo un borrador escrito: lo que no hubo fue voluntad de volverlo publicable. Paciencia. Todo el último medio año se me borronea y se me vuelve una larga espera, una serialización, una amenaza de entrar en shock hipocrónico.

Pero ese temor no me paraliza. Para muestra, basta una ventana de chat a la derecha de su pantalla. Quien me quiera encontrar en ella, escríbame, si a tanto llega su amabilidad. Si no es amable en absoluto, en unas horas le detallaré un simple procedimiento con el que podrá complicarle la vida a dos personas simultáneamente.

Por cierto, si todo lo que aparece en el espacio apropiado es un logotipo con una cabeza de huevo de horrendo color celeste, probablemente sea señal de que el servidor está sobrecargado. Espere y recargue, si se anima.

Y, en un rato, y si los expertos del Banco así lo quieren, sabré (o recordaré) lo que es escribir con un faltante de medio litro de sangre.

Arruine su vida por treinta guitas (c-1): Entre el espanto y la ternura

2009-03-13T11:33:00.000-02:00

Se ve que sé lo que me conviene. Ahí vendrán los bravos Googlistas buscando algo que no está. Es una cita, una mención, una referencia, ¿estamos?

Tarde o temprano uno busca algo más estimulante que instalar y configurar. En un momento, uno decide que programar no debe ser tan difícil. Como con todo arte expresivo^*, el asunto es qué decir, y si los propios recursos están a la altura de la tarea.

Para los que tienen una inteligencia orientada hacia las matemáticas o la gramática la cosa se ve simple; para quienes tienen una inclinación musical, es un asunto estrictamente de suerte^**; pero la batalla, hace veinte o treinta años, está en la arena gráfica.

Yo recomiendo calurosamente a quien se inicia en la programación recreativa, y siguiendo el ejemplo de los cruzados del lenguaje LOGO (el de la tortuga, señora), que escriba programas que dibujen algo. En principio la propuesta es simple: en la práctica, es una lotería. Recuerdo que en la mayoría de los dialectos de BASIC para DOS^*** la propuesta era simple; recuerdo que en Borland Turbo C y Turbo Pascal no habia mayores obstáculos; y recuerdo que en los dialectos para Windows de esos lenguajes, lo que para el iniciado eran molestias, para el principiante se volvía pronto una pesadilla burocrática.

Entre eso, y la materia de Informática en la escuela primaria, en los años del Sultán de Anillaco y de Bill Gates, quemamos las vocaciones de una generación. En fin, estamos a fines de la primera década del siglo XXI, y ¿qué es lo que hay de nuevo?

Quilombo, eso es lo que hay. A la noche les haré un breve relevamiento del convulso territorio de la programación gráfica simple y moderna, según se ve desde aquí abajo.

(*) Esto no es Programación práctica para el nerd moderno, quede claro. El que quiera eso, compre un libro de Perl, Python o Ruby.

(**) Cualquier sintetizador es mejor que ninguno, pero si hay que presentar formularios por quintuplicado para inicializarlo... El parlantito original de la PC, con su oscilador programable, era un chiche, vea, otro día le cuento.

(***) Microsoft BASICA, GW-Basic, QuickBasic... y sus antecesores en la Commodore 64 y otras maquinas prehistóricas, también. La tradición de Seattle de mediocridad apenas utilizable se remonta a mediados de los años setentas.

Rube Goldberg, un poroto

2009-03-12T18:58:00.003-02:00

Imagen: Xephem corriendo una máquina virtual de Puppy Linux virtualizada por VMware Player, hosteado en Windows XP, éste último nativo (AMD Athlon, etc.) La máquina física sabe hacer otras cosas, como ser bootear el live DVD del Ubuntu que estrena el mes próximo. A la izquierda, Home Planet, como punto de comparación.

Esto que se ve viene a remover el obstáculo final al que se enfrentaba el post sobre software de astronomía que planeo hacer desde el año pasado. Antes que termine marzo lo tendré armado, calculo.

Los que se consideren amigos de la casa, pidan el borrador, que gustoso se los enviaré para que lo destrocen por vía privada. Nunca se puede estar suficientemente seguro con estas cosas.

Cinco minutos después...: Al demonio. Al señor Blogger no le gusta una imagen tan grande, o se la confunde con la otra, y a Flickr no le gusta que tenga una paleta tan exigua. Cuando la suba a Photobucket, o algún otro de esos facilitadores del delito contra la propiedad intelectual, verán la captura en toda su gloria.
A las dos horas...: El texto, por machine readable que pretenda ser, esta para ser interpretado. Y la cabeza para pensar. Et cetera.

Idioléxico (XXV) / Escuchado por ahí (LVI): Tú y tu ñoña incredulidad

2009-03-12T09:59:00.000-02:00

Coroño: "Como un c*ño, pero en forma de corona"; ano. No es hecho comprobado, pero parece un insulto velado a A Coruña, ciudad capital de la patria de mi abuela: salvo una etimología sólida que me desmienta, ya me doy por mortalmente ofendido por los coproneologistas.
Niño: "Embajador del futuro", léase, animalito ignorante al que se reprograma, a lo largo de década y pico de educación formal, para que sea un perfecto idiota, latinoamericano o de cualquier otra denominación de origen.
Relleno: "Antídoto al horror del vacío que siente el Universo", o más bien el humano medio, que del Universo y sus preferencias no sabe un pito; lo que asegura que se vivirá inocuamente, ocupado, entretenido, anulado; dícese de las actividades en que toda familia burguesa anota a sus vástagos para que no hallen tiempo libre en el que advertir la farsa de la vida de sus padres, vecinos, maestros.

Ellos y nosotros, y de nuevo ellos

2009-03-12T09:50:00.004-02:00

No le busquemos la quinta pata al diccionario: desplazado, evacuado, refugiado, prisionero de guerra, exiliado, rehén, prófugo, estocolmizado, desarraigado, injertado, todos estos términos son flexibles para el que no ha formado hogar en un esquema conceptual estable. Lo que me interesaría saber es qué tan adaptado esta el sujeto bajo discusión: la diferencia entre "es la primera vez que se nos inunda" y "son pobres, ¿dónde querés que vivan?"; entre instalar una bomba sumergible (y, a la siguiente vez, tras puteadas, comprar un generador) y subir socialmente el día que se entra a habitar una casa edificada sobre pilotes; entre el sapo acostumbrado al baño María, y el que ve vapor, y huye.

Qué país generoso (XIII): Antes llamado

2009-02-26T20:12:00.001-02:00

Hola Perdon por este mail, espero que no moleste a nadie, estoy vendiendo mi auto y me parecio que no le hacia mal a nadie pasando este email.

(mandado hace unas semanas desde una fábrica de spam de la calle Salcedo)

Como chanchos, ¿eh? Y para llenar el hueco entre ~~listas de precios~~ anuncios de ofertas no solicitados...

Mientras el filtro ad hoc funcionó, vaya a saber cuántas maravillas como la anterior escaparon a mi vista. Pero se cambiaron el nombre otra vez: fueron Betsy, Texnord, Abelyn, Eufemis, y ahora son PC-Retail, parece, y bajo el nuevo nombre de dominio es que vino la porquería.

A ver cuando el gobierno Google hace algo.

Cellspotting

2009-02-23T22:25:00.004-02:00

(No, no las que dividen el plano: el otro tipo de células.)

Elegí una vida corta y dolorosa. Elegí dejar tu trabajo. Elegí estudiar para sobreviviente. Elegí perder familia y amigos. Elegí un oncólogo condecorado, laboratoristas, expertos en radiación, venenos citostáticos, opioides, pastilleros y carpetas. Elegí no dormir ni estar despierto, almohadones y un balde donde escupir bilis. Elegí vender los libros, empeñar los electrónicos e hipotecar la casa. Elegí análisis de sangre y preguntarte por qué seguís mirando tus valores cuando el papel ya está amarilleando. Armate una dieta liviana, líquida, etérea, alguna p*ta porquería que puedas tragar y digerir. Elegí repartir copias de la carpeta a todos los chantas que te cruzás hasta quedar aturdido de promesas voladoras. Elegí acostarte, sentarte, caminar, no atinar a hacer nada, arrastrar el tiempo y ahuyentar las oportunidades. Elegí podrirte por dentro mientras se prueban la ropa que vas a dejar, devolviendo tres semanas al mes y temiendo que la porquería esté juntando fuerzas los días que restan.

Elegí no tener futuro. Elegite un cáncer.

Y ¿por qué querrías hacer eso? Elegiste otra cosa que la vida, y no decís tus razones. ¿Para qué las necesitás? Mancharse los puños con la sangre de los imbéciles es de gente mal educada, y vos estás por encima de esos defectos.

No elijas una pipa, vas a ir en cana, la gente bien toma metoclopramida. Y decile al otro que no es momento de reponer la suya, tampoco: no va a encontrar sala de espera donde encenderla.

Update. Actitud áspera pero refrescante: ¡Qué pobrecita, ni que niño muerto! Yo quiero mi parte.

Update II: Enlace caído y redirigido a la Wayback Machine; Angelfire desaprueba firmemente lo que escriben los editores del FAQ de alt.suicide.methods.

Cuadriculeada

2009-02-23T15:55:00.001-02:00

Un reticulado regular no es una bendición pequeña para el torpe y el extranjero, que se desorientan fácilmente en una ciudad. Si es ortogonal, y se alinea de modo simple con el Norte, mayor aún.

Por desgracia, es útil tambien al ~~diseñador gráfico incompetente~~ mono del imprentero, que cree estar facilitándole la vida al que busca las palabras "radio de entrega" o "zona de reparto" en un volante.

Donde las más elementales economía y prudencia dictan que, si el rango es cuadrado, liste uno dos esquinas opuestas (Norte y Sur, o Este y Oeste, a gusto) y lo deje allí, el que se las da de dibujante garrapatea un cuadrado sin referencias y que no respeta proporción alguna, lo etiqueta en sus cuatro lados con nombres o números, y a eso lo llama un "croquis" o "planito".

En los años ochenta hubiera sido disculpable, con esfuerzo: en estos tiempos de cartografía de calidad y barata, debiéramos quitarles las computadoras a estos muchachos revoltosos, y enseñarles las bondades del papel de calcar, que la letra también con grafito entra, y no me hagan decir por donde.

Arruine su vida por treinta guitas (b): La vida sin instrumentos, o el amor ciego

2009-02-21T07:17:00.001-02:00

Cualquiera que haya desarmado una máquina conoce los sinsabores del mercado de repuestos, pero no todos experimentan la zozobra del que lidia con computadoras, que si quiere ser eficaz en su tarea debe tener en stock el equivalente en partes a tres o cuatro PCs completas, cuyo valor de mercado ya podrá imaginar, sólo para darse un margen de seguridad en el diagnóstico.

Hay algo llamado self-test, o autoprueba: si suena demasiado bueno para ser cierto, es porque lo es.

Resistencias

2009-02-20T18:01:00.002-02:00

Me suele caer simpática la prosa de los psicólogos^* y alimañas afines (ejemplo^**; otro podría ser el finado Rodrigué), pero los dioses son testigos de que no los trago en sus funciones profesionales más específicas. Tengo más en común con cualquier tipo cuya denominación comience con neuro-, que con los semi-infinitos psi-^***.

Es una pena que las fechas de la muestra sugieran hartazgo o exploración, y no el emperramiento que algunos sufrimos. Desconfío de la espontaneidad de un caso así, pero también me resulta indiferente. Tanto mejor para mi ceguera clínica, supongo.

(*) Huelga aclarar, pero por las dudas: los que saben escribir, no los que recortan y pegan de una docena de sus libros de cabecera.

(**) Retiro una fracción de la nota anterior: algunas cosas podría aprender, aunque ya sabe puntuar, hecho de dimensiones heroicas si le ocurriera a la población entera de un aula universitaria.

(***) Salvo psicópatas, psicopompos y otros monstruos nativos de épocas premodernas.

Arruine su vida por treinta guitas (a): Algún día te va a servir

2009-02-20T16:46:00.002-02:00

La teoría, que es innecesaria y hasta perjudicial en el caso general, es imprescindible en bretes particulares. Divídense los gremios técnicos, de acuerdo a esto, en el ensordecedor atropello^* de los prácticos, y la calma retaguardia de los expertos. Los unos cosechan la fruta de las ramas bajas: los otros trepan y cargan en los bolsillos, o arrojan tirando a matar, según la costumbre de cada cual, y si la dicha calma se debe a haber ya agotado el lugar para marquitas en la culata, o a simple inanición prolongada.

(*) Considérese un sustantivo colectivo aquí.

Creer o reventar

2009-02-19T00:37:00.002-02:00

No sé si habrá sido Ortega que me lo explicó^*, pero desde mucho que tengo clara la frontera que otros quieren volver perpetua tormenta de polvo, a saber, la que separa una idea clara de una creencia cegadora: uno posee^** una idea, como una herramienta, pero es poseído por una creencia, como una computadora por un programa. La causalidad sigue un círculo, o varios entrelazados, en ambos casos, pero los puntos de amplificación y de pérdida son radicalmente distintos.

Coincido con por lo menos tres de los que debaten: no se elige creer, salvo en un sentido crudo, así como no se elige distorsionarse los sentidos, pero sí administrarse un agente alucinógeno. Fe, si hay, es recibir instrucciones o interpretaciones de una fuente oculta, que tira los paquetes de datos y esconde sus apéndices manipuladores. Gracia, si interpreto bien la poca teología que manejo, es un caballo de Troya congénito o adquirido. Y eso --vuelta al naturalismo-- no sale de ser una especie joven, sino de interrumpir el propio desarrollo y limitarse a la caricatura tediosa de una recapitulación de formas ancestrales.

Y, oh paralelismo podrido, la doble espiral del ADN es tan delicada que hasta el deuterio la estorba en el complejo ritual de su replicación.

(*) Si así fue, habrá sido en La rebelión de las masas, quizás en el capítulo en que introduce su concepto de nobleza, que no se debe confundir con una aristocracia cualunque, así como no se debiera dejar deslizar la rebelión a un resbalón.

(**) Aferra, controla, no entremos en sutilezas léxicas.

Los pueblos tienen el arbolado que se merecen

2009-02-02T13:55:00.002-02:00

Amo a los árboles --diría si fuera un hippie roñoso-- pero más amo a un pueblo soberano --diría si fuera un demócrata iluso. No siento ni lo uno ni lo otro. Dejaré sentado mi aprecio por los árboles que me hacen habitable la ciudad, y mi desprecio por los vecinos que no son capaces de expresar una negativa verbal a una cuadrilla de matoncitos con motosierras.

Para ambas y muy dignas causas, por supuesto, soy tibio e inconsecuente: a duras penas me mantengo dentro de este pellejo, lo que me hace estimar que si me estirara a defender al prójimo vegetal, mineral o animal, bien podria pagarlo en sombra.

Idioléxico (XXIV)

2009-02-01T00:10:00.005-02:00

escrupulosidad: Defecto de carácter que impide considerar al que tiene una infestación de --digamos-- cucarachas el exterminio por incendio.
tolerancia: Modestia de los grandes.
pedantería: Precio que se hace pagar al ajeno para que (a) confirme que uno es un chanta, (b) vea las razones por las que uno oculta ese hecho al público en general.
correlación: Lo que queda despues de filtrar todo lo que no se entiende.
interesante: Calificativo que, usado por un experto, ahuyenta a todos quienes no lo son, y que entenderán "inútil".

What has Barack Obama ever done for us?

2009-01-23T14:35:00.003-02:00

Por todo cuanto sabemos, que es nada, sólo los por venir averiguarán para qué sirvió. Muerto el pasado, se acabará la bronca, y empezará la politiquería podrida, la misma que es necrojódica y vende camisetas.

Puede tener una presidencia abominable, o mayormente ineficaz: dado el contexto, equivaldría esto a ser desastrosa; o trunca (psicópatas útiles no le han de faltar); o interrumpirse con él la tradición de presidentes democráticamente elegidos (hace muchos años que se promete una buena guerra civil).

Vaya a saber: el consenso es que para algo va a servir, y que no para lo que sirvió Arbustito.

Todo lo anterior, claro, visto desde allá. Desde acá, al que vea un cambio en la política exterior yanqui para con el resto de América, tengo un puente a Colonia que venderle. Y al que más que ver, oiga esta música, sepa que tiene un gusto más bien plebeyo, y que lo comparto. (via Brad Hicks).

Escuchado por ahí (LV)

2009-01-18T12:36:00.000-02:00

No creo necesario defender la certeza de la disponibilidad continuada de aire respirable, no solamente porque quienes me han precedido en esto me superan en formación y destreza retórica, sino por evitar enfrentarme con quienes no pueden hacer otra cosa que repetir las frases hechas que aprendieron al pie del pupitre o del televisor.

Dicho esto, debo llamar la atención sobre los pretendidos esfuerzos conservacionistas de los Embotelladores que, si no son un mero subproducto de una campaña de sabotaje ideológico, por lo menos surgen de una incomprensión de los ciclos atmosféricos cercana a la creencia en las hadas.

Escuchado por ahí (LIV): Espejos y parricidios

2009-01-12T02:30:00.001-02:00

And everything (...) eventually boils down to [the] act of passing around as much information — especially proper information — as possible.
(Amanda Baggs, en Ballastexistenz)

Es al p*do aclarar, PERO: acá no se hace nada, concretamente, salvo rellenar un formulario cada vez que pienso que no son superfluos por completo los psicólogos y otros confesores o agentes catárticos. Es mi manera de sentarme y esperar que pase.

Ante la duda, si presencia una discusión textual, suponga que eso es lo que sucede y no más. Remover la presunción de actividad organizada --teleonómica, diría Monod-- lleva a predicciones mejor acotadas, y no hay paradoja si se toman en cuenta velocidades y horizontes de propagación.

--El Fogón sale con retraso.

--El fogonista se fue al mazo, eso pasó.

--'Jese joder. Es que le han robado unos originales...

--... si, retratos de presidentes argentinos, y una petaca de grapa uruguaya autentica.

--Callesé, le digo. ¿No ve que esto es grave?

--¿Que el insufrible no publique por otros quince dias? ¡Es una bendición!

--Era su válvula de seguridad.

--Que se haga una válvula contra natura.

--Más artificial que una hecha de escritura, dudo que haya.

--Que se consiga un laburo honesto en la zona roja, eso lo va a calmar.

--¡Se nos vuelve serial!

--¿Cereal? No, vea que lo de comérselo es figurado en las teteras...

--Deje de prostituírmelo, y déle una mano.

--¿Un empujón?

--Una ayuda pa' la birra.

--¿Pero no es que no toma más?

--Ahora el que habla figurado soy yo. Café, facturas, lo que sea que lo mantenga sentado a la máquina.

--Máquina hay que darle. No es b*ludo, la catrera con elástico de fierro la tiró...

--¿Ve? No tiene ni dónde dormir.

--¿Pero usted quiere que duerma o que escriba?

--Todo en su medida y armoniosamente.

--No hable pavadas, es un weblogger, no un ensayista, no conoce otra medida que su ego ni otra armonía que la de los obsecuentes.

--Tampoco tiene, vea.

--Un perro que le ladre. Cuando vea uno por la calle, si consigo que me pase bola, se lo pongo bonito y se lo endoso.

--Con un fondo para su manutención, o tendrá que volar.

--Lo que vuelan son los chanchos.

--No, el Pigasus es emblema de otro boliche.

--No me enroscaría con un club que me aceptara como socio.

--La originalidad a todo precio, ¿eh?

--¡La paz! ¿Pueda ser que crea que le sigo el juego, cuando no hago más que parar sus torpes estocadas?

--Hágase hervir, entonces. El Fogón no precisa lectores como usted.

--En la medida en que evito tales lecturas, no, es cierto.

--Vaya, entonces.

(sacando folletos y talonarios) --¿Puedo antes interesarlo en una enciclopedia?

Me arrebataron las tres cuartas partes de mi presupuesto mensual, vea usted, y ando quebrado. El mango que me puedan tirar, por lo que leyeron y les cayó, por la amistad de los tres que me conocen, quizás por lo que algún día escribiré, pero ante todo por mi mujer y mis crías, fíjense de intentar acreditármelo por Paypal, a la dirección de email que figura en el perfil. Si alguien lo logra, chifle.

Idioléxico (XXIII): sigue la seca

2009-01-12T01:06:00.002-02:00

mentira reactiva: Alternativa tradicional a una metamorfosis. Si no se puede imponer al entorno un nuevo plan corporal, y ante el temor de ser cazado y guardado en un zoológico, se mete uno en una armadura de camouflage, y se achica y dobla para entrar como mejor pueda^*. Criticar corrosivamente a los que son como uno pero lo asumen es enteramente opcional y a la vez muy popular.
camouflage: Máscara que no se presenta como tal, etiquetado engañoso, firma fantasma de un contrato implícito destinado a romperse; bandera de conveniencia, ad populum; ~~color de la magia~~^**.
dibujo: Arbitrariedad (también invento). Ironía digna de mejor suerte.

(*) Hasta que profiere las liberadoras palabras, me c*go en la diferencia: armadura, jaula, closet, vade retro, yo soy lo que soy... y reniega hasta de la pantalla solar, al melanoma sin escalas.

(**) Doblando por ahí alguno llegó a La maza, y con ella en la mano se quedó.

Idioléxico (XXII)

2009-01-11T05:51:00.002-02:00

--Ya me deben haber cortado una tajada de cerebro, porque hay algo que no entiendo
--Todo está aquí. En este contrato.

(Carlos Gardini, El libro de la Tierra Negra)

Un monigote tejido de mentiras es un mejor escudo que un cuerpo rotundo y sonoro: aunque amorfo, es flexible, esponjoso, ópticamente grueso. Los dioses nos guarden de ser la comedida voz de su consciencia. Nuestro trabajo es más bien cuidar el jardín en que las mentiras prosperan, vigilar las relaciones de su ecología, mantener la fertilidad del suelo, apenas innovar seleccionándolas por algun rasgo (la creación ex novo no es un ejercicio apto para inteligencias no emancipadas); practicar con botellas, con biósferas cerradas, donde graciosos autómatas demuestran con experimentos la habitabilidad potencial, o representan, traducidos a los términos de nuestra cultura, los trabajos y los días de seres que en el mundo han sido (o que al menos las crónicas atestiguan).

Sabemos el cruel instrumento que es la verdad. La belleza es infinitamente preferible a la verdad. Nosotros inventamos belleza. Fes, movimientos políticos, altos ideales, la creencia en el amor y la amistad. Todos son mentiras. (...) Quizás algun día hallemos una gran mentira que toda la humanidad pueda usar. Hasta entonces, mil pequeñas servirán.

(George R R Martin, The Way of Cross and Dragon)

Esto hubiera sido uno o mas Idioléxicos, pero ahora es estropajo para el c*lo de algun drogón apurado. A cada paso va quedando menos que quemar.

Una larga despedida (XLIX): Be your own bag

2009-01-09T14:48:00.001-02:00

Tratar con vos, a veces, es como volver a la misma morgue, a reconocer el mismo cuerpo, con una regularidad ritual que va mejor asociada con la defecación.

Pero puede ser peor: dejar la memoria persistente en el guardarropas de los peores alcoholes, relajarse^*, poner cara de disfrute o de circunstancia, y saber que lo que no registre la cámara de seguridad esta perdido para siempre.

(*) Lie back and think of England.

Idioléxico (XXI), edición hecha bonsai por la sequía

2009-01-09T14:40:00.001-02:00

porteño: Tipo que puede dar los nombres de media docena de provincias argentinas y de otros tantos países, afirmar, sin faltar a la verdad, que estuvo en cada uno de esos lugares, y dar a entender que eso le da chapa de hombre de mundo.

Inspirado por una anécdota imposible de contar de un amigo que ya anduvo por estas páginas.

Idioléxico (XX)

2009-01-07T15:50:00.000-02:00

cuerpo: Por su orden cronológico (ignorando retrocesos, atavismos y otras perversiones modernas): juguete, excusa, herramienta, vehículo. Fuera de orden, y quizás de lugar: una de las formas que toma la melancolía, y no la menos recomendable.
mente: Software ridículamente complejo y mal entendido, indocumentado, mucho mas fácil de subvertir y mutilar que de reparar o extender, implementado en circuitos automodificables y biodegradables (ambas cosas más o menos al azar, por todo cuanto sabemos). Como no podía ser de otro modo, dividido entre ser el standard del mercado, y ser configurable en decenas o cientos de modos mutuamente incompatibles.

¿Crisis energética? ¿Quién, yo?

2008-12-27T15:48:00.001-02:00

Una lista numerada no define una política, sino que puede ser un punto de partida para discutir una tal estrategia. Tomando cosas que han surgido en los comentarios de otro post, emitamos, como desde un bar porteño, una tal provocación:

Petroleo nacionalizado
Electricidad nuclear
Transporte público
Motos y bicicletas
Distribución domiciliaria de gas

Cumplido todo lo anterior, medidas de ahorro: cortar los subsidios que abaratan los coches y los equipos de aire acondicionado, y redirigirlos a favorecer las industrias o empresas de servicios que necesariamente habran de proveer algunas de las cosas anteriores (vehículos, ante todo). El recurso a impuestos suntuarios podría reducirse a una mínima expresión.

Quien se quiera remitir a un artículo un tanto iconoclasta en materias de energía, conservación y calentamiento global que, hace mucho, recomendé a Jack Celliers (quien, advierto, perdió la paciencia discutiendo allí con yanquis conservas), sea libre de hacerlo.

Weblogger suelto (III): En bolas y a los gritos

2008-12-26T20:47:00.002-02:00

Entre carajillos, y si el tiempo y la distancia lo quieren, me tocará cumplir horas-c*lo acodado en un mesa de Remember Pub, Corrientes 1983, este próximo lunes 30 (perdón) 29 a partir de las 20^*, o de las 18^**, según el gusto de cada cual.

Abandonadme en masa, o inundadme la mesa. Que el simbolismo no ofusque lo pragmático del asunto, y que este año podrido se vaya, con o sin nuestra ayuda.

(*) Hora de las islas Fernando de Noronha, y oficial argentina por capricho de cráneos a quienes no quiero publicitar.

(**) Hora solar aproximada del Río de la Plata.

Idioléxico (XIX): Xmas spirit

2008-12-26T18:10:00.000-02:00

(no confundir con 2MASS, un relevamiento infrarrojo muy favorecido por los de la barra de Sagitario al Fondo).

lealtad

Algo que se pierde en base a traiciones. Cuando éstas se ubican en la niñez, es difícil comprender que le pasa a los resultantes hijos de p*ta que van levemente por el mundo, importándoles nada de nadie, vampirizando con tanta gracia que resulta seductora.

hipocresía

Clásicamente, inconsistencia entre lo que se siente y lo que se expresa. No confundir con ironía, que es el arte de romper una parecida correspondencia para crear un borde cortante.

mentira

Semejante a lo anterior. Típico caso de dos palabras que son hechas redundantes por una distinción que no codifica una diferencia.

mentira-para-niños

(Pratchett et al.). Una sobresimplificación justificable.
(nosotros^*). Un crimen de lesa humanidad. Si se los tengo que explicar, jamás lo van a entender.

piedad

Flojera ante hoc.

perdón

Flojera post hoc.

(*) Sí, la secta todavía vive en algunos de sus miembros. ¿Por?

El estruendo eterno de esos espacios infinitos

2008-12-26T01:15:00.000-02:00

La vista de un buen cuerpo, dicen los que saben, incita a concupiscencia (o a envidia, según compatibilidad). La constatación de un cielo transparente, comparo, me mueve a buscar cartas estelares y a desempolvar mis viejos prismáticos.

Lo segundo no merece más consideración: si la vista no me falla antes, algún diá emprenderé el duro (abrasivo) y solitario camino hacia un reflector newtoniano, y vaya a saber con que se registrarán las imágenes por esos tiempos (la rara costumbre actual dicta una webcam y mucho laboratorio digital). Pero la noche en que distingo la forma general del cumulo abierto de las Pléyades --en lugar de la habitual estrella de cuarta magnitud que evidencia alguna mala compañía, y que es lo que me cuesta vivir bajo mugre suspendida y luces mal apuntadas--, esa noche, como algunas recientes lo fueron y ésta misma lo es , ya no busco un planisferio del firmamento, o unos casquetes polares y regiones ecuatoriales, sino mapas detallados.

Inútil abundar sobre el grato hallazgo del Pocket Atlas de la editorial de Sky and Telescope; digamos que salió de una biblioteca, y reservemos detalles para los amigos que sepan escribirme.

Entre tanto, conozcan como se distribuye la desazón de no conocer la negrura y a las criaturas que la interrumpen. Y pensar que una hermana me cascaba, hace años, por mis quejas de perderme todo lo que estuviera por debajo de la tercera magnitud.

Una larga despedida (XLVIII)

2008-12-24T07:41:00.001-02:00

Desde el primer cáncer que vengo soñando con cementerios, pensando en el velorio, comiéndome la cabeza con el larguísimo después. Y no son reflexiones generales y ociosas: surgen de los años que llevamos, de cientos de horas de monólogos mal disfrazados de otra cosa y --último pero no menor-- de ver uno para poder deducir ciento.

Un abuso, por ejemplo, del que deduzco la intención general de marcar y mutilar (que no es que yo no conozca y practique pero, ¿no se dijo algo, alguna vez, sobre avisar antes?).

Hace seis años, o quizás más, que el Sol no sale sobre nosotros. Tampoco nos importa de por sí, pero el esfuerzo de mantenernos despiertos en esta penumbra malsana es suficiente para convencer al más embanderado de firmar una confesión.

Vamos, vos escribí la mía, y yo me encargaré de la tuya. Acortemos esta farsa, que nos reclaman en otro actuadero de mala muerte.

Una larga despedida (XLVII)

2008-12-24T06:53:00.002-02:00

A riesgo de sonar --a oídos de un experto en víctimas-- como candidato a la práctica del pugilato doméstico, debo sentar varias posiciones. Por ejemplo: las mejores chances de que pueda sostener un diálogo sin recurrir a los ladridos las tenés cuando llevo más de veinticuatro horas de vigilia, y eso siempre que venga cuidando la curva de dosis de la medicina. O: las desapariciones significan no respondo de mí; y las que afectan a compromisos importantes, no podrías pagar el precio. Incluso que las demostraciones de debilidad que exceden el punto de la sobrecompensación agresiva implican un serio riesgo autodestructivo.

Hace mucho que no queda más vía de comunicación abierta que la de la brutalidad, y ambos sabemos que, con sólo existir como opción, me incapacita para pedirte un vaso de agua. Eso no puede sino engendrar asimetrías insostenibles, que niegan la naturaleza misma de la relación.

¿Hay algo que no esté viendo, detrás del espejo?

Cualquier excusa es buena

2008-12-24T06:03:00.000-02:00

"Así que tenía un weblog" me dije el otro día. "He de cosecharle las telarañas, que para sustentarlas están todos y todo lo que me rodea"^*.

Al demonio con la pila de borradores: no estoy de ánimo. Hablaremos, para desentumecer los organos retóricos y los garfios, de algun tema técnico, árido y como hecho a propósito para mostrar las mañas^**.

Peroremos sobre este bendito servicio, Blogger, por cuya obra y gracia me están leyendo, y hagamos pie en una de sus graves deficiencias, malamente emparchada en este año, que viene a ser el octavo o noveno de su existencia: las copias de seguridad, vulgo backups.

Desde su primera luz, que Blogger ofrecia publicar a un servidor FTP, lo cual venía a ser una forma rudimentaria de salvar un weblog, en una forma revuelta^***, inexacta e incompleta a veces. Cuando un amigo me vino a preguntar, tras incidentes, por métodos de resguardo de su ya extensa obra, le referí éste como mejor, en buena parte movido por vicios de programador de pacotilla: mal que mal, el código HTML, generado o no, es razonablemente accesible a expresiones regulares y demas malos hábitos del estilo de vida Unix^****. A falta de texto, buena es la salida más o menos textual y selectiva de un pipe, así sea un script de una línea que parezca p*teadas en hebreo o simple basura^*****.

Y así seguimos, mientras el resto de la blogósfera levantaba bases de datos o árboles de directorios llenos de archivitos, nosotros, los giles, la mayoria silenciosa, seguíamos boludeando con toneladas de archivos HTML redundantes enviados por Blogger a alguna parte (con suerte, un servidor FTP local), o malamente chupados con Wget o HTTrack.

Así, hasta este último invierno, en que los señores se dignaron a instalar un admirable backupeador que escupe un choclazo de XML (Atom), complicado de filtrar, molestísimo de editar^******, e incompatible con casi todo. Se lo puede reimportar a Blogger, eso sí --pero vaya a saber cómo funcionará si, cosa común y corriente, pierde uno acceso a su cuenta y debe crear otra. Un lujo, mire, viene con todo: plantilla, configuración, posts, spam... eh, comentarios, usted me entiende... y bien enrolladito para que baje como por un caño^*******.

Yo entiendo, XML es el futuro, el árbol a cuya copa nos trepamos fue transplantado de raíz: pero HTML era compacto, y estos injertos nuevos no: corriendo atrás de los standards se nos pierden las herramientas por el camino, porque no todos, o no siempre, podemos retirarnos semanas o meses a los talleres que son templos y de los que se sale con los puños llenos de verdades.

Bah. A llorar a la iglesia. A encadenar filtros y a repasar el arbolito, que algun día nos tocará pelar la mazorca en busca del grano de oro.

(*) Mucho abarca, poco aprieta.

(**) Pobre hombre, no sabe la suerte que tiene.

(***) Encabezados, laterales, pavadas administrativas y contables, todo con links estáticos y generados, envolviendo a cada post; y, con las post pages, los comentarios también, no menos mal acompañados.

(****) Flujos y chorros: escatología digital, a entender de los portadores de personalidades anales.

(*****) pipe: secuencia de comandos unidos salida con entrada; script: programita, típicamente de ejecución al vuelo, interpretada; "si fue difícil de escribir, debe ser difícil de leer" (sabiduría popular del gremio).

(******) En ausencia de una toolchain apropiada, y en presencia de un cualquier editor inferior a Emacs (querría no hablar por boca de ganso, pero vengo oyendo hablar de modos para editar XML más o menos desde que se habla de XML).

(*******) Content-Encoding: gzip? ¿Qué es eso? Ha de ser invento de esos muchachitos anarquistas, no le pase bola...

El Fogon Psicobolche

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Silencio

Este mes que no termina

"Esas motos que van a mil..."

No firmes

Ojo en el suelo

No escribas

Fire in the hole

No hables

Google no muerde...

Mentiras

Por sus frutos los conoceréis

Cientifricción

Sáquenme de acá (II)

Sáquenme de acá

A cualquier afirmación P corresponde una o más opiniones Q, divergentes...

No da

Cambiando el ángulo de la deformación...

Si hubiera buen señor

"MercadoLibre quiere auspiciar tu Blog"

Interludio

No pienses

Sabiduría popular rusa

La caída

No te veo

Que el último apague la luz

Circadiano

Paternidad

Autoexamen

Hipocorizad, bestias, que algo quedará

Envirusame que me gusta

1. Explicame el chiste

2. ¿Lo qué?

3. Ah.

4. ¿Entonces..?

5. La Internet esto, Google aquello...

6. ¿Qué hacer?

Psicobolchevismo perezoso

Stille nacht, o Mi aliento no es negativo

Weblogger preso

Remolino a la vista

Lingua franca

Qué país generoso (XV): Mentiras, jodidas mentiras, y periodismo

Qué país generoso (XIV): Indirecta

Viejo

Yo, ciclista

Elemental

Alusivo

Solvente universal

Opresión pedagógica (I)

Necrofílica

Molibdomancia, para los amigos

Mama, haceme grande, que bruto me hace el Estado

Deben ser las hormigas

Viene piedra

Había una vez un blogroll

Weblogs sin los cuales yo no estaria haciendo esto

Pozos de sondeo en la memesfera del enemigo

Weblogs que no me atrevo a dejar de leer por un mes siquiera

Weblogs leidos por prejuicioso nomas

Veo gente weblogs muertaos

Testigo único, testigo nulo

Weblogs leidos por prejuicioso nomas

Esclerosis del erizo

Misión cumplida

Injusticias surtidas

Una larga despedida (LI)

Una larga despedida (L)

Metralla

Se va a romper

Los celulares son del pueblo

Pedazo

Vuelva otro día

¿Sonar, dijo?

Cuando el río suena

Rosa avistar, al crepúsculo aullar

Invierno del ' 98, o notas de luminotecnia decimonónica

Se te ven las partes

Que vuelva la colimba

Weblogs
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