2005-11-30

Pessoa, yo no quería saber tanto

Quien admira la producción es el que no produce (...) esta es una de las explicaciones del socialismo.

El resto del ensayo, en versión abreviada, en la Ñ de este último sábado.

Acá debiera tomar la posta Jack Celliers, que para eso tiene un weblog especializado.

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Una larga despedida (XVI): Lady Dialysis and her father

La niña
Diálisis cada dos días, corticoides en grandes dosis, acyclovir, una dieta restringida, la perspectiva de semanas de internación, y ninguna recuperación aparente de la función renal.
El padre
Viaja leyendo a Leontief, visita durante tres horas a su mujer, ignora a su hija, charla con su suegro, compra un pan dulce (¡y come, y convida a su mujer!), y se va sin darle un beso al angelito sufriente.

¿Qué nombre tiene esto?

Pueden llamarme Peste, sin ceremonias.

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2005-11-29

Qué país generoso (II): Leyenda urbana

Carajo que hace frío.

No es raro en mí pensar eso en la mañana: tengo la costumbre de dormir en el suelo, envuelto en una frazada, y la humedad del suelo durante el invierno rioplatense suele convertir en insuficiente tan modesto blindaje térmico.

El siguiente pensamiento tuvo un color mas vital, amarillento:

No puedo haberme meado hasta el cuello.

Después decidí que la resaca se sentía rara, y la aspereza de garganta más aún.

Luego, el locus del pensamiento se trasladó al cerebelo, y de ahí a la médula: salté de la bañera, inundando el baño, y todavía no sé cómo no me resbalé y me maté. Todavía no dejo de desearlo, de vez en cuando.


El médico de emergencias era un hijo de p*ta. No pudo contenerse la risa, y se desquitó de tantos guantes de seda malgastados:

--Flaco, no tenés más hígado.

--¿Cómo?

--Que hay que ponerte en un hígado artificial y en la lista de espera...

--A ver si te entiendo, ¿que tengo insuficiencia hepática masiva porque me reciclaron el órgano?

(Falopeado como me sentía, las latas me seguian salvando. Aparte habia tenido un buen rato para pensar la frase matadora mientras me miraba la costura y me preguntaba con que me habrian llenado la cavidad quirúrgica para que el dolor no me tuviera en un grito.)

--Exacto.

--¿Pero esto no pasaba en las películas, no más? El viejo Favaloro dijo una vez...

--Favaloro no se daba con la gente que hace esto, pibe.


Si no hubiera tenido una prepaga decente, último recuerdo de mis años en la zona gris del oficio de sistemas, ahora estaría en un termo de mi tamaño. O si mi cirujano --el primero-- no hubiera sido un tipo prolijo. Debe haber abierto un código penal y comparado condenas.

--Pero estos tipos, ¿de dónde salen?

--Qué sé yo. La mayor parte de la banda, de donde salen los secuestradores, o sea, de cualquier parte. Con toda probabilidad, de familias bien, especialmente los jefes. Los médicos, los enfermeros y los técnicos, de sus respectivas facultades y escuelas. Después de que egresan, en cualquier lugar pueden tener un encuentro, un contacto...

--Cambió mucho esto desde que yo era p*ndejo. Cuando Favaloro...

--Favaloro está muerto.

--Me duele la cabeza. Voy a tomar un poco de aire.

El tipo todavía se pregunta qué me pasó, y adonde estaba que no recibía las citaciones a las ruedas de reconocimiento de sospechosos.

Yo me pregunto por qué los b*ludos nos quedamos esperando que la linea tuviera tres puntos para ver el cuarto, cuando con el primero y el segundo ya era obvio. No, Larry, no tenés la culpa; vos solamente estabas escribiendo para parar la olla.

2005-11-28

Una larga despedida (XV): Ah, la vida moderna

Si, como indican los pronósticos de ciertos tipos que disfrutan en no largar prenda*, mi hija sobrevive a su afección renal, me iré preparando para una escena desagradable de este tenor, en un lapso de media a una década:


--¿A dónde vamos, jefe?

--Benoit entre Castelli y Doyhenard. Y andá despacio, que la podridita que llevás adelante debe estar a punto de volcarse.

--¿Eh?

--A punto de devolver.

El tipo me mira con cara de eso va por cuenta tuya, en sandwich entre dos rápidas miradas a quien tiene en el asiento del acompañante, estima insuficiente el estupor alcohólico de su pasajera, suspira y menea la cabeza como haciéndose el b*ludo, mete el cambio, y suelta el freno.

C*rajo que están curtidos, pienso, y Ahora sé qué tipo de experiencia tengo que pedir a los que me vengan a pedir empleo al lavadero de coches, si alguna vez pongo uno.

A las tantas cuadras, consigo desembarazarme del cuerpo inerte de mi hija, sólo para recibir, dentro del minuto, un otro par de pies --descalzos, por lo que agradezco a los dioses-- sobre los muslos. El decoro me impide especificar exactamente dónde fue a parar el talón de uno de ellos.

--P*ndeja...

No hay respuesta. Bueno, me digo, mientras no lo mueva con alevosía, hay esperanzas.

La ciudad pasa detrás de las ventanillas. Imagino que huele a vómitos de cerveza, y que hay demasiados forros usados tirados en las veredas, y por cierto que no desearía cruzar una calle surcada por esos misiles teleguiados por Baco, pero podría ser peor. El frío mantiene confinado lo más intragable del triste espectáculo.

No es que yo sea menos intragable, pero por lo menos mantengo una medida de discreción. Salvo que, manoteando un abrigo, se ve que elegí uno de los sacos elegantes favorecidos por mi mujer.

--Hace un frío bárbaro, ¿no?

--Ajá.

--Menos mal que usted se vino bien abrigado.

¿No será una indirecta retorcida, no? Si a vos te parece que lo que preciso ahora es un ratón que me admire el disfraz...

--Flaco, tuve una noche de mierda. No me des charla.

--Mire, jefe, si toma y le hace mal...

¡Mirá que son corajudos los gusanos! Resisto la tentación de ofrecerle una muestra gratis de mi disulfiram como remedio para la resaca: son caras.

--¿Me vas a sugerir que no tome, me imagino?

Algo en mi dicción le hace comprender su error, y gano un turno.

--¿Vos te das cuenta de la edad que tengo? ¿A vos te parece que un tipo de mi edad saca a nenas como éstas de joda?

Mientras voy armando la frase, advierto mi error. Ciertas costumbres japonesas vienen popularizándose, y un conductor nocturno no puede ignorar la tendencia. Remato, despreciando la derrota:

--Bástete saber que este animalito que subió a tu coche en mis brazos es mi hija, y que las otras dos alcohólicas son sus amigas, y te imaginarás que clase de padres tienen si te digo que nunca echaron suertes para venir a buscarlas.

--Bueno, no se la agarre conmigo, fíjese que como uno ve que no tiene que manejar...

--No. Peor. Tengo que jugar al poker con mi mujer para ver a quién le toca salir. Y como anda mal de salud, tengo que dejarla ganar, y que no se me note mucho.

--Uh, que garrón.

Hago silencio, y parece ser suficiente por el rato. Hasta que, a veinte cuadras de nuestro destino, la del talón en mi entrepierna reacciona.

--Uuuh... ¿dónde estamos?

--Llegando a casa de Nahír. --Sacá el pie.

--¿Ya tan lejos?

--Te habrán metido un ropi en la bebida. --Sacá el pie.

--¿Un qué?

--Falopa, nena, algo para dormirte y echarte un polvo sin que te enteres.

Casi se atraganta de la risa. Y que me emplumen, pero se reía de mí y de lo insalvablemente ingenuo de la idea: viejo, estamos en el siglo veintiuno. Evitando atragantarme por mi parte, decido que la telepatía no funciona:

--Flaca, ¿te volviste descalza?

--¿Eh? Ah, si, pero las tengo en el bolso.

No sólo ignora la indirecta, ¡empieza a mover el pie en cuestión, la enfermita!

--Che, ¿te falta lugar, que te desparramás --exageremos-- encima mío?

--No, es que así estoy más cómoda.

Se me acaban las ideas sobre cómo manejar la situación. Confirmado. Soy un fósil.


Desde entonces, estoy esperando que Nahír venga a preguntarme ¿por qué mis amigas preguntan si sos p*to?


(lifted from comments on 2008-09-25: "cierta negrura es inevitable en un mundo como éste" / "una tendencia al orden, de ver las cosas funcionando...")

Mucho más sobre degeneraciones japonesas en la columna periódica I am a Japanese School Teacher, por Azrael. Las degeneraciones locales llegan, en general, por comunicación personal.

(*) No sé que experiencia habrán tenido ustedes, cuando yo era nene, los médicos te decían todo; ahora te tratan como si fueras analfabeto.

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2005-11-26

Una larga despedida (XIV): Si yo te digo...

En enero de este año, cuando este weblog tenía dos lectores (incluyéndome) escribí, más como un gesto que como botella al mar:

... hay un suicidio, que parecera un accidente, en el futuro a mediano plazo de una de mis hijas

La bala con su nombre salió disparada a mitad de noviembre (¿escarlatina?), advertimos el charco de sangre el miércoles a la noche, y la herida, según los matasanos, se llama nefritis. Desde el jueves estamos pasando unos días horribles esperando que la disfunción renal (que dura hasta ahora) florezca en una falla catastrófica.

"Pobrecita", dirán, "cae enferma y el h. de p. del padre le echa la culpa a ella". Pavadas. Le gusta la sangre, propia o ajena (debieran haber visto su cara de fascinación hacia los sachets de las transfusiones), y es evidente que su inteligencia implacable de predador fue por más.

No me molestaría que, como un adicional, hubiera traído de fábrica un instinto de supervivencia de titerote, como el de la madre o el mío.

¿Habrá sido una mutación? ¿Será favorable? ¿Vendrá acoplada con esa clase de suerte que da vuelta todas las chances aunque eso signifique la muerte de millones?


P.S.: Parafraseando a la Gran Emperatriz, "Yo no digo que la burocracia no exista", mientras enfolio y encarpeto otro certificado, "pero yo no le voy a confiar un sólo minuto de mi vida".

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2005-11-22

Qué país generoso (I): Orgullo, ¿o qué?

Dos notas, para los que estaban mirando otro canal, y para no seguir dando vueltas a lo inevitable y a lo consumado:

  • Si se llama Marcha del Orgullo, es porque la alternativa que se ofrece tradicionalmente es la de la vergüenza. Entonces, poner música, exhibirse, escandalizar, marchar... romper las pelotas, en general, significa ahogar la vergüenza propia (¿internalizada, se dice, foucaultianos?), y ahogarle las frases a los que intentan avergonzar al prójimo por actitudes o conductas que no perjudican objetivamente a nadie.
  • Las menciones a Bush, el ALCA, y un espectro de problemas y cuestiones que suelen ocupar a los izquierdistas, tienen que ver con la teoría de que la discriminación a los portadores de comportamientos o "identidades" sexuales no standard tiene su origen último en los mecanismos de explotación del capitalismo. Para el que aprendió a pensar de ese modo es obvio; no sé ustedes, yo puedo correr esos razonamientos en un simulador y entender cual es el punto, pero siempre fui de la opinión de que los seres humanos somos bastante más irracionales que todo eso.

Ah, por cierto: las marchas que no son aburridas a veces, de tan divertidas, terminan siendo letales. Dicen que hubo gases lacrimógenos: me felicito de no haberlos siquiera olido. Manifestante que huye...

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Una larga despedida (XIII): No valentía, sino psicosis

Debería admitir que sigo teniendo miedo. Sí, yo, el h*jo de p*ta que en cualquier caso se va a quedar, el que no tendrá que enfrentar el dolor, ni la evidencia de que se es finito, ni lo desconocido. Pero me entrené para no sentirlo sino hasta que no sea demasiado tarde.

No sabés cuánto me ayudaste en eso, Dan. Y no sé si querrías saberlo: pero tenemos estrategias de supervivencia muy distintas.

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2005-11-17

De eso no se habla

Cuando me cansé de escucharlo, de oír el mismo delirio repetido, de que el espacio, y el mar --el tipo no vio una ola en su vida--, y las migraciones, y que lo que las sondas habían encontrado --fiambres, o mas bien momias, y eso las sondas que entraron a la fuerza, que fueron dos y a los que dieron los comandos los lincharon--, escuchá bien, lo que habían encontrado era más bello que todo un mundo industrializado, y que seguramente algún viejo astrogador se debía haber copiado a las computadoras de navegación --pavadas, las únicas emisiones parásitas eran de los circuitos de control de las antorchas--, ahí lo corté y traté de enderezarlo:

--Yo manejo esta nave como hacían los que manejaban los trenes, en la Tierra, ¿sabés lo que era un tren?, ah. Arranco, paro, llamo a ver por dónde me mandan, repito mientras me dura el turno. La única diferencia es que no tengo vías, tengo órbitas, pero me las calcula la computadora, asi que me c*go en la diferencia. Y estos tipos, hasta que se murieron, o se mataron, también cada tanto le pedirian a sus máquinas "llevame para allá" o "desviémonos de ahí". El espacio es la misma m*erda que todo lo otro que conocíamos, no más que uno se siente --se siente, ¿eh?-- menos apretado. Y ahora esos tipos no sienten nada, porque no están, y sus macanudas antorchas siguen acelerando y cayendo, como piedras, y no es una magnífica flota, no es un desfile funerario, son soretes que se lleva la corriente. La muerte es la misma, en el espacio, o en un pozo, o en la mismísima vieja Tierra, que ahora es una gran tumba. Es una m*erda. ¿Por qué me mirás así?

--De la Tierra no se habla.

El sopapo que le quise dar... Pero, ¿para qué hablar de lo que quise hacer, si ahora ya ni soñarlo puedo? Me callé, a los tantos meses volvimos, como no tenía más ganas de llevar p*ndejos p*lotudos y faloperos entregué la licencia y me borré del club, acá me ves. Hago lo mismo, pero los caños los manejan otros, y los que quieren salir, salen. A la final, si uno quiere salir en una lata, mejor ser el cerebro, no más, y electrónico, no esa pulpa que se hace m*erda de nada, ¿no?

Los gustos hay que dárselos en vida, pibe. Yo me quedé pensando en esa piña.


Reedición 2005.12.01: algunos links apropiados.

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Algún día todo esto será tuyo (II): Él usó mi cabeza como un Winchester

--Me está recién dejando de girar la cabeza.

--Ah.

--En serio, como un disco rígido. Me exprimo cuando estoy con el flaco.

--Ah, claro.

--Le estoy dejando todo.

--Más o menos como lo que me dejaste a mí, ¿no?

--Pará un poco, de que..?

--¿Terminó el momento de ingenio barato auspiciado por IBM?

Uf.

--Decime lo que me tengas que decir.

--Que me estoy muriendo, que esto es un quilombo, y que no estamos haciendo una m*erda.

--Eso ya lo sé.

--Y si lo sabés, ¿por qué c*rajo no est´s haciendo algo al respecto?

--Compromisos contraídos con anterioridad.

--¡Qué frase hecha más útil!

--Es cierta. Por lo menos ahora.

--Eso no quita que seas un libro de frases hechas.

--No, pero esto no es un caso de Pedro y el lobo.

--Si tuvieras sangre en las venas, hasta eso sería perdonable.

--Estás loc@.

--Ni sabés con quién estás hablando, ni te importa, ¿no?

--Las respuestas que son buenas para uno, valen para todos.

--Me rindo.

--Vos supiste lo que estabas comprando desde el momento que lo viste en la góndola.

--¡Yo no fui a un supermercado, hijo de p*ta!

--Misma diferencia. Ahora estoy en el tacho de basura, ¿me equivoco?

--No. No te equivocás. Pero si creés que te voy a dejar tranquilo...

--Peor sería no tener un perro que me mee la tumba.

No es ni la décima vez que logro que alguien salga así, humeante y en serio riesgo de ser atropellad@ cuando salga a la calle, del bar donde nos citamos, y ni siquiera me tiró la mesa encima. Estoy perdiéndole la mano. Son los años, pienso, y me pido otro tequila.

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Algún día todo esto será tuyo (I): Lista negra

Corrió para alcanzarme cuando me estaba subiendo a la bicicleta.

--Che, negro...

--Sí, decime.

--No, que después yo hablo con el Hijo del Dueño para arreglar lo de tu pago.

--No te hagas problema, yo vine a ayudarte a vos.

--Bueno, pero igual después arreglamos.

--No problem.

Pasaron los días, corrieron cigarrillos, cerveza y visitas al mismo cyber. No se volvió a hablar de plata. Hasta que al pobre pibe el grano le reventó:

--Negro, mirá, no hubo caso con el HDD.

--Ah, mirá.

--Te quiero pedir una disculpa, pero se hizo bien el b*ludo.

--Perdé cuidado que algo me dijo que iba a ser así.

Con las miradas nos entendimos.

--Debut y despedida, te imaginás.

--Perdoname, yo no sabía que iba a portarse tan como el hijo...

--Sssh, vos no tenés nada que ver, yo vine a darte una mano porque si no tenían que bajar la cortina y vos esta plata la precisás, y de todos modos vos sabés que siempre meter una nueva entrada en una lista negra a alguien le cuesta plata. O, por lo menos, puteadas. Ahora vendré, tomaremos mate, y que se venga todo abajo. O no, si te animás a arremangarte...

Nos miramos otra vez, y le brillaban los ojos.

--Entiendo. Bueno, ésto, te imaginarás, en unos meses esta cerrando.

Todo esto no sería ni un chiste. Lo divertido es que, desde hace una o dos semanas, las máquinas están en venta, a un valor apenas por debajo de lo que costaron cuando el cyberbulo abrió... y después de haber sido taxi.

Buena suerte, muchachos... nos vemos, algun día nos veremos. En un remisse, vos adelante y yo atrás.


P.S.: Mi amigo rajó del barco, claro, cuando se empezó a anegar ominosamente la bodega. Cajero que huye...

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2005-11-13

Escuchado por ahi (XIII): Opio atómico

--No te puedo explicar lo que me costó contenerme de dar media vuelta o irme o, en algunos momentos, agredir al expositor de turno. Una falta de respeto.

--¿Pero eso figura en la Lonely Planet?

Si ese es tu standard de lo interesante y visitable, tenemos un largo camino que recorrer, pensé, y me dije: Todavía está a tiempo de ser educado. Veremos si los pelos del c*lo tiran tanto como los de la c*ncha.

--No seas pelotudo. Los mochileros, a lo sumo, podrán dejarse enganchar a un tour a Chernobyl porque no tienen que pensar, el juicio moral ya viene empaquetado, y la etiqueta es agradablemente estremecedora. Pero acá... ¿vos creés que te van a mostrar el lugar donde estaba el RA-2*? ¿O que te van a contestar de frente una pregunta directa? ¿O que los pibes se habrán enterado? Fuera de eso, se ve que es gente que trabaja contenta en lo suyo. A pesar de que el colonialismo se les note hasta en las malas elecciones léxicas.

--¿Qué fue eso último?

--No aprendieron a decir fisionable. Alguien los convenció de castellanizar, mal y a las apuradas, fissile.

--Pero es una palabra.

--Vos no viste los posters de las vistas en corte, de Embalse y Atucha II firmados por la empresa estatal canadiense de energia atomica y Siemens.

--¿Me parece a mi, o vos te dejás deprimir por poca cosa?

--Este país debiera dar para más. De hecho, esta civilización entera da para más, pero cómo nos gusta encontrar callejones sin salida.

--¿Sabés dónde dio para más este país? En los sueños del Viejo. La gran guerra que se quedó esperando.

--"El Viejo"... Vos te quedaste en la época de la proscripción.

--Yo soy gorila.

--Al enemigo también se lo extraña.


(*)Mencionaron los elementos combustibles de HEU, eso si.

Respecto del título: tomar nota de que, si bien digo opio, nunca digo monada. Simpático y macanudo, en cambio, si, pero ¿cuando me he alejado mucho de la ironía?

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2005-11-12

Nunca le creas a un blogger que se retira

... Especialmente si es depresivo, y mas aún si borra el weblog.

Sin más: Arthur Silber, ex-The Light of Reason, ahora escribe en Once Upon a Time.

Me alegra, pero tener que andarlos persiguiendo como a nenes que agarran la calle me irrita. Yo también tengo alma de bibliotecario.

2005-11-11

Una larga despedida (XII): Enamorados del amor

Puedo ser mucho más kitsch de lo que me atrevo a mostrar habitualmente. Pero esta es una semana no habitual:

PESTE-1: Launched... Separated from primary booster 1976.08.28 19:55 GMT. Heliocentric orbit, extremely eccentric (apohelion beyond Jupiter), later redeployed... First ground-station pass... Currently in its 30th orbit, all systems nominal. Primary mission: May 1996 - June 1998. Extended mission: limited by operational lifetime, current best estimate...

Esto estuvo en una carta que, en algún período de obligada y larga separación, hube de escribirle a mi mujer. Las fechas resaltadas, claro, eran de particular relevancia al mensaje: en ese período concebí a mis dos hijas.

Dicen que la evolución descarta a los bichos que han pasado de su edad reproductiva. Bueno, hay mañanas en las que me siento un producto descartable.

¿Por qué tuvimos a esas dos crías en el peor momento de nuestras vidas, ella no habiendo huído aún de su ex-marido, con estudios pendientes, con trabajo irregular (bah, desocupados)? Porque estábamos drogados el uno con el otro: ella quería que le hiciera un hijo (o varios), y yo no veía que otra persona pudiera posiblemente ser la madre de mis hijos.

Bueno, tampoco se puede decir que lo fue. No más allá de lo puramente genético. Mis suegros no dejaron que fueran mis hijas.

Si alguno de los dos no la vio venir, miente. Sin embargo, todavía seguimos yugándola, y todavia nos quedan algunas palabras de cariño, algunos gestos, algunas cosas en común. Claro, mientras ella pueda seguir adelante.

(Y algunos idiotas tienen el tupé de llamar a Mary Jane una "droga de entrada". Como si los problemas de los monos desnudos empezaran allí.)

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Poniendo el -bolche de nuevo en Psicobolche

¿Les dije el otro día, no, que estaba leyendo a Orwell?

La lucha de la clase obrera es como el crecimiento de una planta. La planta es ciega y estúpida, pero sabe lo suficiente para seguir empujando hacia arriba, hacia la luz, y lo seguirá haciendo frente a interminables obstáculos. ¿Por qué es que luchan los trabajadores? Simplemente, por la vida decente que cada vez son más conscientes que ahora es técnicamente posible.

El resto del ensayo, que habla de la Guerra Civil Española, es demasiado deprimente para ser citado (y yo no soy tan traductor como todo eso); pero es necesario.

Seguimos con nuestra programación habitual.


P.S.: Vean que hay gente macanuda allá afuera:

George Orwell, Recuerdos de la Guerra Civil española: I, II, III, IV, V, VI y VII

Más, en La Insignia: Diálogos.

Your Weekly Old-Fashioned Screaming Rant

"A script on this page is causing mozilla to run slowly. If it continues to run, your computer may become unresponsive. Do you want to abort the script?"

¿Dónde vi yo esto antes..? Metí un fragmento del mensaje de error, junto con "timeout" en la licuadora Google, y me escupió un post del weblog de John Walker, entre otras cosas. Hasta ahí, macanudo. El problema tiene solución, si me quieren hacer un DoS al Firefox ya saben como, todos contentos.

Ahora, muchachos mozillistas, ¿QUIÉN C*RAJO LES DIJO QUE EL ÚNICO USO DE LOS NAVEGADORES SON LAS INTERFACES INTERACTIVAS CON TIEMPOS DE RESPUESTA APTOS PARA MOSQUITOS? ¡ESTABA SUBIENDO UN ARCHIVO DE UN MEGA POR DIALUP A GMAIL! ¡DIEZ MINUTOS DICIENDOLE "CANCEL" CADA CINCO SEGUNDOS! ¿TAMBIÉN LO TENGO QUE ACOMPAÑAR AL BAÑO?

< ajjk > < sput > Ah, me siento mucho mejor.

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Una larga despedida (XI): Enamorados de la vida

Habiendo vuelto, como de un naufragio, de una borrachera monumental, la recriminé, un poco en broma, por no haberme ayudado a devolver cuando lo necesitaba.

Me falta el aire. Y qué son eso... ¿palpitaciones?
Vidrios, no había vidrios, qué suerte tuve. Porque rompí una botella.
Los dedos metidos en la tierra, entre el pasto, los recordaré mientras viva.

--¿Y?

--Te las estabas arreglando tan bien, que no quise interferir.

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2005-11-10

¿Quien se murió y te hizo imprescindible?

No dejo de considerar que el weblog de Hernan Casciari es digno de un prejuicio ("alguna vez fue rendidor"), más que de un seguimiento consistente ("no me atrevo a descuidarlo"). Lo que a veces me sorprende es a qué extremos llega su, digamos, rendimiento.

Un post del 31 de octubre genero 249 comentarios hasta ayer, incluyendo algunas decenas de repudios y promesas de no volver nunca más, y por supuesto adhesiones y las infaltables preguntas al gurú ("¿es así esto, don Hernán? ¿Cómo debo pensar?"). Ahora, esto último no es novedad, pero ¿qué atrajo tantas moscas?

Un penetrante olor a m*erda, por supuesto:

Hay únicamente dos clases de oficios en el mundo: los que ya existían cuando éramos inocentes, y los que no. En un mundo inocente habría payasos, p*tas, ebanistas, dibujantes y panaderos. Y no habría (por innecesarios) ni policías, ni abogados, ni árbitros de fútbol, ni políticos populistas. Aquéllos oficios, los nobles, están ligados a nuestras necesidades básicas; éstos, en cambio, surgieron por culpa de la degeneración, de la trampa y del caos. Los impuros son oficios que están aquí no desde siempre, sino desde que el mundo es una m*erda.

Bueno, ¿saben qué? Estoy de acuerdo. Lo que es más, mi acuerdo precede en años a la escritura del dicho rant.

Verán, mi ex-oficio, en mi inmodesta y trabajosamente formada opinión, cae en la categoria maligna de esa clasificación. Para que no quede oscurecido por las referencias:

Los informáticos estamos de más.

En particular puedo decir, sin ningún autoaborrecimiento patológico, que cada vez que he cobrado por ver una PC, he estafado. No importa si la máquina pasó de no funcionar a hacerlo, ni si el usuario estaba cometiendo un error estúpido y le enseñé a evitarlo. ¿Por qué no se pueden bancar solos? ¿Por qué no los instruí para que fueran autosuficientes, independientes, útiles a la sociedad? Y no, tampoco vale listar los casos en que aprendieron. ¿Por qué nos enquistamos como un mal necesario en el seno de esta sociedad, cuando podría haber sido de otro modo?

¿De qué otro modo? No lo sé con precisión: no soy Marvin Minsky, ni Guido van Rossum, y aún si me les comparara, ellos tampoco lo lograron. Pero sé que el mundo donde los que apreciamos las máquinas no nos tenemos que prostituir, y los que las usan no necesitan sacerdotes ni chamanes, es un mundo que está al alcance de la mano, como ese otro mundo en que nadie pasa hambre. A small matter of social engineering.

Vayan mis gracias, don Hernán, por ahorrarme tantas palabras de este post.

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2005-11-09

Escuchado por ahi (XII): L'ospite è come il pesce

Aún no habituado a la naturaleza colgante de mis anfitriones, a las ocho horas de mi arribo, y habiendo virado todos los presentes hacia algún u otro matiz del verde, declaré:

Imaginate lo que costaria esto, desayuno, almuerzo, merienda y charla, si se ofreciera como experiencia exótica a los turistas extranjeros. "Comparta un día en la vida de una familia tipo argentina, ambos adultos desocupados y adictos a la cafeína, con hija, perro y ciclomotor, en una morada humilde pero digna, enclavada en una villa miseria..." Bah, cuando vean las casas de tus vecinos se van a sentir estafados... "en uno de los nuevos barrios pobres de la era menemista". Imagínense, no más, la plata que se puede hacer, con lo barata que es la mano de obra acá. Se podrían levantar falsas villas miserias, como proyectos de desarrollo comunitario, incluso. No me van a decir que no es mucho más decente que comerse a los hijos de los pobres.

Resultó que no habían leído a Swift, y tuve que resumirles la Modesta Proposición. Fue la explicación de un chiste, un trámite innecesario. A los tantos años enganche una edición barata, y se los compré, contando con que el olvido les diera ocasión de disfrutarlo.

Me felicito de no haber sido más convincente: en los años subsiguientes, mes tras mes, mi turismo sociocultural por esos lares me hubiera generado una deuda con cinco ceros... en euros.

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Usted ya votó

Ayer fue Schwarzenegger. Mañana serán, si esos malditos liberales se salen con la suya, los Republicanos que están salvando al Gran País del Norte. Pasado mañana, me verán marchando por el voto electrónico, rápido, seguro y ante todo, de confianza: acabaremos con los vendepatrias en una sola elección. (Sáqueme esas máquinas comunistas, idiota).

Ya se hacia extrañar el totalitarismo.

Me voy a leer a Orwell. [guarda: archivo inmenso]


Una pequeña pista, Paul... con eso no se jode.

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Escuchado por ahi (XI): De eso no queria hablar, pero ya que insiste...

Entrevistador
Trata Ud. con usuarios?
Peste (luchando contra un ataque de bruxismo)
Sí. Particulares. A domicilio. "Yo la quiero para escribir y para X", donde X puede ser "jugar al solitario ajedrez", "navegar por sitios p*rno de arte", "chatear para encontrar pareja con mi hermana que vive en USA" o cualquier otro uso insultantemente improductivo, que en realidad sera el primario. Hipocresía de todos los colores, edades y condiciones, artesanal, de la de antes. Horas de charla enlatada para distraerlos mientras sajo, excavo, injerto, coso. Explicaciones fundamentadas y prolijas, rematadas con listas de opciones dignas de un oncólogo.
Nunca supe cobrarles lo que mis gastos y mi salud mental requerían. Terminé por odiarlos; mi siguiente trabajo será de programador, recluido en mi casa, tratando en persona solamente a los delivery boys, y de ser posible para una empresa extranjera.
Entrevistador (pidiendo la muestra gratis)
(...) Utilizo Windows, aunque el año que viene me pasaré a Mac. Eso es ser más o menos luser?
Peste (visiblemente relajado, y hablando cada vez más rápido)
Eso no depende del sistema, sino de la actitud. Vea lo que puede hacer un hacker en Windows cuando le tocan el c*lo. No se ahogue en un vaso de agua, no se siente a esperar que le hagan todo, investigue, y aprenda a recuperarse solo de los desastres industriales que nos endilgan los cerdos capitalistas. Bueno, no digamos completamente solo, pero cuando vaya a pedir ayuda, tenga hechos los deberes.
Claro, a menos que quiera ser dependiente. Miles de chicos portadores del CD de Windows* le dirán que no se complique la vida. Y procederán a complicársela ellos.
El público
¿Qué tiene que ver una cosa con otra? ¿Por qué el salto de tema? No entiendo.
Peste (cejijunto y enfático)
¿No es obvio? ¡Que no quiero volver a compartir software y máquina y caño con la chusma!

(*) Ignoro si existe la variedad correspondiente a Mac OS, pero la conjetura no encuentra mucha resistencia al movimiento en mi cabeza.

Este medio (o cuarto) agradece por su colaboración a Jack Celliers.

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2005-11-07

Escuchado por ahi (X): Hacinados

Yo no terminaba de entender cómo, si los ruidos de los vecinos le jod*an tanto porque le hacían recordar lo hacinados que vivimos en los edificios del centro, se había opuesto tan férreamente a que le cortaran la servidumbre de ventilación a cierta gente cuyo baño daba directamente al pasillo de su casa.

--Escuchar una ducha no es lo mismo que escuchar voces que no dicen nada o música que no es más que ruido. La ducha me trae a la mente un cuerpo desnudo, bajo el agua, fregándose. Nada más. Podes entrenar a un mono para que lo haga. Los gritos y el ruido llevan pretensiones de humanidad, y eso no lo tolero en un animal.

Le hubiera preguntado si era tan estricto para clasificar a las minas que se cog*a, pero no queria ligar una piña por tan poca cosa. Aparte, no todas las formas de bestialismo pueden ser un crimen contra natura.

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Escuchado por ahi (IX): LAMP = Linux, Apache, MySQL, y... Perl?

La 'P' suele ir por 'PHP', pero yo no sé, la única ventaja que le veo por sobre Perl o Python es lo fácil que es empezar. Es como hacerse alcohólico. Abrís la botella, exactamente igual que lo harías con una de gaseosa, tomás, y repetís hasta que le agarrás la mano. Abrís el editor... vos me entendés, no?

Convengamos que uno se siente más "ordenado" metiendo instrucciones PHP dentro de un archivo HTML que metiendo comandos para insertar fragmentos de HTML en un programa Perl, pero así empiezan todos los malos hábitos. De eso puedo dar fe.

Esto debiera ser obvio, pero me evitará comentarios desubicados: soy perfectamente consciente de que, para llegar a la escala de cualquier aplicación Web que no sea un juguete, se abstrae uno lo suficiente para que la diferencia sea trivial; pero la inmensa mayoria de los malos hábitos los adquiere uno cuando esta haciendo el aprendizaje básico; digamos, en este caso, cuando la base de datos que uno esta usando para los fragmentos de HTML es simplemente el filesystem subyacente. ¿O ustedes nunca empezaron a prototipar en shell cuando debieran haber manoteado Perl de una?

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2005-11-06

Escuchado por ahi (VIII): La vejez asegurada

El tipo le tenia fobia --no, bronca-- al Sol alto, y ningun problema, en cambio, con los crepúsculos. Estábamos tirados en una plaza, un rato antes del mediodía, y no habíamos conseguido árbol propio: con su cabeza en mis piernas cruzadas, no había manera de que dejara de hacerse sombra con los brazos. El maldito foco se entrometía en la conversacion, peludo, piedra, pesado, imposible de echar.

--Le podría perdonar la altitud si estuviera sostenido por un arco.

--Entonces te hubiera conocido en una peregrinación a la Base, no en la Marcha del Silencio.

--Boludeces. Entonces tendríamos* una religión fuerte, y la vejez asegurada. Cuando sobra la guita, indemnizás a los deudos con plata de la caja chica, y a lo sumo, si te arman una oposición organizada y combativa, los comprás con tierras y privilegios. Pena que la Luna de la Tierra no sea habitable.

Mucho me temo que sus ideas políticas se manchaban de lo que destiñiera el villano de turno de la ultima ficción que hubiera consumido. Viendo que el Partido Nuevo Triunfo ha progresado tan poco desde que tuve mis últimas noticias de él, me imagino que no leyó El Sueño de Hierro.


(*) Léase "seríamos dueños de."

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Crossposted

A principios de este mes, unos cuantos nos lamentábamos de que un/a cómod@ y confiable comentarista de política internacional hubiera colgado el teclado.

A los tantos días, como seguia escribiendo en Daily Kos, modifiqué su entrada en mi lista de weblogs discontinuados, para que su nombre apuntara a sus posts allí.

El otro dia no más volví, y no solo veo estuvo posteando con bastante regularidad desde el día 17, sino que al pie de un post más que adecuado sobre el FMI y el Banco Mundial, y antes de la firma pone, como antes:

This is cross-posted from Flogging the Simian, where you are humbly invited to visit

¿No era que te habías borrado, Soj?

En fin, realmente prefiero que haya sido un ataque de histeria, y volver a leer el PDB nuestro de cada día (o semana, peor es nada).

UPDATE: Bush in Argentina. No dice nada que no sepamos, pero es una muestra eminentemente accesible al argentino medio (bueno, no tan medio, angloleyente) de lo útil que puede resultar algo tan sencillo como que te lean el diario.


P.S.: La comparación de Osama Bin Laden con Pancho Villa es impagable, sea o no original.